Mais Sensibilidade

Tons de mim

2012-01-19T21:12:00.002-02:00

Tão alaranjado, que me disseram que o mundo acabaria naquele fim de tarde. Eu sorri, afinal, se o mundo acabasse em mim daquela cor, significaria muita luz por perto.

Tão cinza quanto uma semana, que me disseram que o céu estava chorando. Eu entristeci, afinal, se os dias terminassem assim o maior significado seria que desisti.

Tão rosa quanto as veias de uma pétala, que achei que fosse encontrar uma estrela no céu, mas aí ninguém me falou nada. Melhor ainda, porque quando vemos uma estrela cadente sozinha, significa que o pedido vai se realizar.

Deixa estar, que o que for pra ser, vigora. Nesses tons de mim, em cada entardecer de minhas canções internas, as cores vem e vão. É tão impossível não entender o que os cenários envolvem, em todas as cores de uma visão.

Depois vem a noite, e aí todo mundo diz que escureceu. Mas como? Se eu continuo a buscar luz, sempre dou um jeito de encontrar uma estrela lá tão tão longe, mas que enxergo. Nem as luzes da cidade apagam uma vontade de ver.

Enquanto isso, as luzes de Natal se foram. As do verão têm gosto de chuva, mas a primeira meta cumprida: um banho nela! Nada que a alma não saia nadando em meio de tantas gotas. E assim se faz o céu, se faz o que tem em mim, se aquarela. Os sonhos lúcidos voltaram, o branco é papel, e os tons são daqui.

Tanta alegria quanto céu acorda azul, de bom humor. Tão preguiça quanto a chuva derrama a preguiça do dia. Só sei que tudo seca com muito calor, e tudo embolora com muita água. Equilíbrio nas escalas de cores, que venham todos os dias a colorir minha vida neste ano!

Pela janela

2011-12-08T21:35:00.003-02:00

Que se quebrou como mágica, me perguntava o que um vão de uma janela pode carregar para dentro ou para fora. Desconexas minhas visões quando olhava pelo buraco feito e tentava acompanhar as ranhuras do resto do vidro que se cortou sozinho. Que feridas eram aquelas penduradas por o risco de um segundo se estilhaçar para baixo, ou para dentro de mim. Mas nem uma tempestade de granizo fez com que se partisse. O quebrado, realmente, causado pelas externalidades e nunca pelo interior. Quando se cosntrói estruturas sólidas não é possível derramá-las muito menos quebrá-las. Basta encontrar em um olhar, o mesmo visual lá fora. As pirâmides do Egito, um avião que passa na velocidade do passarinho mais para perto, a Torre Eiffel, ou qualquer outra situação que queira enxergar. A velocidade do pensamento fora do quadrado é muito mais interessante de emoção do que razão. Prefiro continuar a avistar o que desejo através de um espaço estilhaçado, seja ele de suspiro ou seja ele de ilusão.

As composições de uma vidraça.

Podem conter dor, ou podem simbolizar quebra de paradigmas. Podem apresentar qualquer dispor. Ameaça do novo, a criação da situação para a transformação. Nunca se sabe quantos horas existem em apenas um dia, depende de quanto você deseja viver por segundo. A intensidade da força pode estilhaçar. Ao menos é real, sincera, transparente. Se vê de dentro ou de fora. Se transborda com um sentimento. Talvez o conserto demore, talvez o conserto venha. Talvez não seque tão rápido porque é para vingar. Mas a espera demora tanto para chegar, que tenho que contar até poder abrir.

Não sei contar. Só sei sentir.

Libélulas no elevador

2011-11-02T22:53:00.003-02:00

É possível prever a logística, mas é impossível prever o destino.
É surreal prever a vontade do elevador parar com você dentro. É possível prever que libélulas têm asas. Mas elas não podem voar quando ficam trancadas, por mais que se tente sair pelo céu. Na janela do vão, a água fervendo no fogão. Alguns segundos de desespero até a calmaria do destino chegar, e o barulho da trava para não soltar. Foi assim que fiquei presa no elevador do meu destino. No mesmo andar. E aí a única canção que me vinha à mente era como morrer de cede em frente ao mar. O lixo na sacola e o jornal de sábado com a notícia velha. Duas escolhas: sentar e esperar, ou fazer pose e abrir a leitura de ontem. Nenhuma delas. Fiquei a olhar para o vão, afinal, o corredor eu podia ver. Lá tinha luz acesa mas o vento não chegava em mim.

Subi um pouco da blusa e a usei como ventilador particular. Nessas horas queria ser libélula. Tão fina, tão livre. Mas fui casulo. Enclausurado na própria casa. O porteiro aos nervos e eu a cantar. Ele a falar para eu não sair dali, e eu a rir. Como pode senhor? Dali não sairia, ao menos que me desfizesse casulo. Sei que sem tic tac, contei todos os segundos. Longos e longos. Pensando em mais o que faria ao sair dali. Respirar ar seria o melhor. Ali estava só apertando o suor. Rosto derretendo, luz fria fria, a esperar. Não se tem o que fazer quando lhe prendem. Não se voa, não se traduz. Induz e conduz ao pensamento de liberdade. Palavra mágica que me acompanha diariamente, me seduz. É dela que vivo, para ela saí do casulo. Borboleta libélula. Tem sempre uma cruzando meu caminho.

O recado na parede dizia para descer com o lixo só por aquele elevador. Escolhi o errado, segui as regras, e trancaram minha criatividade. Encaixotada num quadrado que levaria cima-abaixo, o que se faz? Se reza. A resposta sabemos que tudo vai dar certo, mas o tempo a passar não ensina a calmaria. Aprendi na raça que auto-controle serve para esquecer que existe o pânico. Eu, logo eu, que nunca quis me doer sem asas. Mas descobri que a imaginação é o que nos faz voar. E os olhos, são os que nos fazem sonhar.

Inlimites

2011-10-17T21:27:00.002-02:00

Um canto, uma música, um cômodo
Uma página em branco, algumas palavras
Duas rotas, um par de asas.

Debulho idéias
divido sonhos
apago erros
Construo acertos.

Tem épocas e tem tempos.
De nenhum, pertenço.
A única certeza,
a de não saber,
basta.

Gira todo dia,
como canção de vitrola enferruajada.
Parece igual, mas de mesma,
é nada.

Novo, roupagem, ilusões.
É disso que se alimentam minhas refeições.

É verão, horário
tem inverno, tem vento
lua invasão.

Acorda no novo,
sonha com o velho,
vive a construção.

É saber, é ser.

O cavalete

2011-09-08T21:49:00.003-03:00

Encostado na parede, visto de fora do vidro da sacada. É assim que ele está. Austero, de madeira inteira. Faz dois anos que o vejo da mesma janela, do outro lado da rua, do alto de uma sala, dentro da academia. E ele lá. Hoje, enquanto o olhava novamente, me veio o pensamento da mesmice de seu ser. Por que estaria lá na mesma posição há tanto tempo? Penso no seu dono, talvez tenha enjoado das cores da palheta e cansado dos pincéis e aí me traz melancolia.

Quando é que alguém desiste das cores?

Se lhe dessem uma tela em branco agora, o que você pintaria?
Deixaria o cavalete lá? Parado? Sem ser usado há tanto tempo? Talvez a última tela que foi pintada esvaneceu com o tempo. Provavelmente o sol bate da mesma forma, e já são dois verões desde que reparei sua existência.

Uma tela em branco.

É impossível não pensar em cores. É impossível não querer explodir qualquer sentimento nela. E o cavalete lá.

Talvez o dono tenha se mudado?

E o novo? Não o retirou da sacada? Mesma posição.

Poeira? Seres minúsculos se dependurando do pé à ponta de madeira e talvez os pregos que unem suas madeira já apodreceram.

Como é apodrecer a arte? Poesia e putrefação li muito, na minha adolescência nos negros poemas do Romantismo de Álvares de Azevedo e tantos outros.
Agora a vontade diária é recolorir e inventar cores novas.

A rotina cotidiana que não se reinventa, se morre, se desmancha, se mancha, se cala, se consome, se deixa para lá. Como o cavalete. Talvez o peça emprestado. Preciso pintar minha primeira tela e escrever meu primeiro livro. Plantar uma árvore, já o fiz.

Reviver

2011-07-24T11:38:00.003-03:00

O Mais Sensibilidade foi criado em 2007. Quatro anos se passaram e ele ainda está aqui, tubulando ar para poder sobreviver. Respirando com ajuda de sonhos e composições que não coloco mais no papel, nem à caneta, nem pelo teclado. No meu tempo livre há tempos não tenho tido tempo pra escrever, nem para ler. Será que a ânsia por viver fala mais alto? Será que é isso? Uma questão de escolha, é o tempo. Uma questão de necessidade, é viver lá fora.

Sobrevivendo aos pensamentos que não deixam minha cabeça, todos os dias nunca deixei de ver o mundo através de Mais Sensibilidade. Desde que o blog nasceu, concretizou, foi um afago aos meus olhos que teimam em ver o mundo assim, sem culpa de ser mais sensível. Anos passaram mais eu continuo assim, apaixonada por histórias de vida, apaixonada por pessoas que tenham histórias interessantes para me contar.

Feliz por poder compartilhar essa minha visão com algumas pessoas, descubro um pouquinho todos os dias, que existem por aí milhões de pessoas quem também adoram pessoas que tenham histórias de pessoas. Que se interessam quando começo a falar sobre o Jornalismo Literário, algumas já conhecem as reportagens de Eliane Brum e outras já ouviram falar de Gay Talese. Algumas não têm idéia, mas gostam de um estilo de texto e de vida que pulse.

Minha imaginação sempre será fértil para ver desenhos em nuvens, cores num dia plúmbeo, e canção no vento.

Continuo a achar que a missão para o mundo é mesmo preencher a alma vazia, que pode reclamar de todas as doenças e dores do mundo, e esquece de que todos os dias devemos escolher uma cor da palheta e fazer o que quiser com ela. Pintar quantos quadros for por dia, ou misturar todas e pintar dez quadros por dia. Ou dançar no meio da rua, ou rir de algo bem alto, escrever um poema, abraçar um amigo próximo, procurar no centro da cidade a flor mais colorida, plantar outras no vaso, carregar na bolsa um livro preferido, comer algo que lhe faz feliz, suar as idéias, compor sentimentos, emoções, sonhar acordado. Planejar umas férias para daqui um ano, fazer um roteiro preferido, arrumar o guarda-roupa e mandar metade embora, para renovar.
Reiventar.

Sabe? Reviver, todos os dias.

É por isso que escolhi ser jornalista. Como diz minha querida Eliane Brum, se eu não sair de uma entrevista transformada, é melhor eu escolher outra profissão.

Para onde

2011-04-17T11:23:00.003-03:00

Onde há luz, há evolução.
Onde há esforço, há recompensa.

Onde há sonhos, há realização.
Onde há amor, há transformação.

Onde há vida, há sentido.
Onde há luta, há glória.

Onde há casulo, há borboleta.
Onde há céu, há vôo.

Onde há caminho, há conquista.
Onde há paz, há escolha.

Onde há arco-íris, há cores.
Onde há chuva, há limpeza.

Onde há meditação, há silêncio.
Onde há pensamento, há decisão.

Onde há rancor, há perdão.
Onde há vocação, há mérito.

Onde há tentativa, há possibilidade.
Onde há descoberta, há novo caminho.

Soltando as linhas

2011-04-09T14:11:00.003-03:00

JL música palco dança tango samba limão vodka céu sonho rua estrada estrada SP sensação sonho ilusão desilusão choro passado dor novo luta rumo liberdade sintonia mundo vida luta caminho futura perseverança serena serena luta amém mahikari sonho dia noite vento inverno meia-calça saia unha pé mão maquiagem cabelo corte

borboleta.

dia noite noite dia edredon vermelho beijos sonhos ilusões caminhos trabalho infeliz caminho novidades amizades chop pastel lanche pub butecagem mulecagem madrugada dia amanheço enlouqueço doce falta adoçante açúcar café fruta queijo vinho

borboleta.

tremor fala nervoso ansiedade ansiedade ansiedade mensagem telefonema Cananéia tempo esperança será onde que posso devo quero ando corro vôo caminhonete trilha barro espera quando salão dança alicate unha chapa música tangata cortina palco cochia barulho silêncio sonho vazio lembrança futuro esperança concreticidades inconstância conselho espera luta reconstrução dia noite frio outuno surpresa saudade

borboleta.

roupa máquina amaciante omelete banana caju cheque conta primeiro segundos saudade telefone mensagem lembrança acordar café dormir vermelho chiclete dente cabelo depilação cólica rua manhã faculdade lembranças amizade sopa couve vinho pão Itália viagem dinheiro contas excel planilha vontade liberdade ansiedade

borboleta.

eu juliana ontem agora amanhã.

borboleta.

Março

2011-03-02T00:31:00.004-03:00

Chegue com alegria
Com confete
Com sonhos
Com realizações
Com novas perspectivas

Porque, por favor
Eu não suporto o mesmo gosto de pasta
Os móveis no mesmo lugar
O vinho ainda gasto
O mesmo cheiro de perfume
O mesmo papel de sabonete velho
O mesmo caminho até o trabalho
A mesma esquina vazia
O pão já vencido
O suor gasto
A mesma coluna
O mesmo movimento
A mesma nuvem zunindo alto
Nem o salto
Baixo

Vem confete
Vem cor
Vem sabor
Vem o novo
Vem a onda
Anda onde que leva
Intermitente
O horizonte, me navega
E aí entrega
Todos os sonhos impossíveis
E sim conquistados

Vem Março, vem!

A cor do caos

2011-02-09T22:51:00.004-02:00

O nada transformou-se. E que nada, chamado de nada hoje, pelos homens, antes, poderia não ser alguma coisa? Ele habitou o nada. O antes e o depois vieram do Antes, onde o mundo não era mundano e sim desmundano. Os grãos de areia eram a única poeira que ele comia, e a água era metade doce, metade salgada. Sozinho, sentado por entre os desertos, queria conhecer outras cores, mas para ele, elas não se chamavam cores. Eram apenas diferentes sensações, que ao entardecer, ele via no céu, perto daquela bola, longínqua e que trazia um certo calor.

Levantou-se e se colocou a andar. Suas pernas perseguiram o vento, que também levava o pó. Pó limpo, pó de areia, também minúsculo e de textura diferente que incomodava seu lhar. Passou a não mais enxergar o horizonte, estava perdido em suas sensações. Caminhou, caminhou até sentir um gosto salgado nos lábios e algo gelado em seus pés. Por segundos, não soube decifrar a sensação que hoje chamamos de frescor. Ajoelhou-se pelas águas que batiam em níveis diferentes do seu corpo. Sorria.

Levantou-se e continuou a caminhar. Só ouvia o barulho dessa água, barulho imenso. De volume. Volumoso de sensação de liberdade. Liberdade? E a cegueira? Ele então ouviu um ruído diferente, parecido com o de folhas se locomovendo com o vento, mas jamais ouvira aquilo, como poderia denominá-lo? Sorriu.

Seus pés já estavam cansados e percebeu que o seu suor diminuíra. Sentiu que aquilo que ele não alcançava, estava sobre sua cabeça, estava de outra cor. Essa nova cor, que para ele era uma nova sensação, o fez sorrir. De uma forma diferente, passou a ver novamente. Era tudo escuro. Com pontos de outras cores brilhantes, lá de cima.

Sentiu que podia correr e correu. Correu. Chegou ao fim do horizonte e caiu.

Voou por tempo indecifrável e chegou a um local. Barulhos, estrondos, gosto amargo, dor, falta de oxigênio, seres iguais a ele, com uma mesma silhueta, que se comunicavam e achavam que se entendiam. Achava que eram verdadeiros, achava que se auto-conhecia, achava que havia felicidade, achava que havia verdade.

Estranhou tudo e ao invés de sorrir, chorou. Pela primeira vez havia sentido o gosto da água salgada em sua boa, fabricada por ele mesmo. Sabia o nome daquilo. Identificou-se com os outros. Chamou aqui de cor cinzenta, plúmbea, e sentiu desprezo. Dor. Melancolia. Raiva. Ódio. E muita, muita solidão no meio de todos.

Chegou ao caos.

Absorveu.

***Achei esse texto entre papéis e papéis do começo da faculdade. Não lembro o porquê do texto, nem o motivo. Mas achei. Se achei, ele teve sentido. Quis digitalizar. Quis guardar, antes que os papéis virem poeira.

Para dentro do arco-íris

2011-01-06T11:49:00.000-02:00

Existem momentos.
E ponto final.

Momentos de desespero, momentos de encontro.
Esperança e desesperança.

Momentos de virada de 2010 para 2011.
Ponto.

Momento de repaginar, recomeçar, reinício, reencontro, reviver, resonhar.

Bom que é poder reciclar.
Por um tempo se perde de si.
Outro momento se encontra no outro.
E assim se flui para um novo ano.

Começo de dois mil e onze. Dá medo quando se pensa por extenso.
Isso motiva.
E me faz nova em folha, de volta pra vida vivida.

Correndo da chuva, mesmo dentro do carro,
o céu estava chorão. As gotas mais pesadas que meus dessabores.
Aí, de repende, ganhei um presente do céu.
Nunca vi arco-íris no chão.
Cruzei com ele por várias ruas seguidas e tive uma calmaria na alma e no coração.
Essa é a resposta pra tudo.

Feliz ano novo!

Aspas, Tucumã

2010-09-30T11:19:00.003-03:00

Foi depois dela sorrir pra mim e eu não conseguir responder porque tinha uma pedaço grande de pão com manteiga, 3 fatias de queijo, 2 de presunto e mais 2 de queijo na boca, apenas acenei o bom dia com a mão e um sorriso nos olhos. Engolido todo o café da manhã em alguns segundos da minha mastigação expressa, eu disse:

- Num posso falar bom dia de boca cheia né, é falta de educação!

De costas, coloca todas as xícaras com pires, uma em cima da outra, vira pra mim e responde:

- É não pode mesmo mas a gente tem que falar bom dia e sorrir mesmo assim, não tem?

Dois minutos depois ela já estava contando que tinha um hóspede, sabe, que morou três meses aqui no hotel e ele dizia que ele ficava muito feliz quando via o sorriso dela estampado no rosto logo cedo. Em cinco minutos fiquei sabendo da rotina deste senhor, que já era mais idoso e acordava todo dia lá pelas cinco horas da manhã, ia fazer sua caminhada de rotina e depois ficava esperando ela abrir a sala do café-da-manhã para ser o primeiro.

- Sabe, eu sei como é gente de idade. Eu fui criada pelos meus avós, eu entendo porque eles são tão metódicos. Mas a gente tem que respeitar cada um, num é? O importante é isso, me conta.

Entre um pedaço de bolo de coco e outro, mais uma xícara de café e não resisti:

- Quem é que faz os bolos do café? Porque sabe, é culpa dessa pessoa se eu voltar pra casa com mais alguns quilinhos. Esse bolo é muito bom, e o de ontem então, de cenoura com aquela cobertura de chocolate! Foi você? - perguntei.

- Fui eu, é tudo eu aqui que cozinho, no café, no jantar tudo eu. Lá em casa as criança reclamam que em casa de ferreiro espeto é de pau. Mas tão tudo gordinho, lá tá todo mundo acima do peso.

E já acrescenta:

- Eu faço um rocambole de chocolate que é muito bom. Todo mundo fica pedindo. Que dia você vai embora?

A prosa foi aproximando as mãos sobre a cadeira enquanto eu comia mais bolo e tomava outro café fiquei sabendo que são quatro os filhos. 22, 13, 9 e 3 anos.

O de 22 está em Belém, Belém está a 1.000Km daqui.

Os olhos cheios de lágrima me contam em silêncio a dor da saudade de um filho que volta apenas no Natal e ano passado nem conseguiu vir.

- Trabalho aqui para pagar a faculdade dele lá.

Entre conversas, casas de madeira, Hillux, motos com 4 pessoas em cima, coqueiros, poeira sem chuva muita poeira, lama com chuva muita lama, e um Brasil novo para mim, fico pensando aqui em Tucumã - cidade limite com Ourilândia do Norte no Pará - próxima da Reserva do Xingu, depois de Eldorado dos Carajás, por que conhecemos tanto lá de fora e tão pouco daqui de dentro. Domingo na urna é fato: É Dilma com certeza aqui.

Karate Kid

2010-08-29T23:03:00.005-03:00

Adoro ser surpreendida.

Foi assim que me senti depois de 10 minutos de filme. Uma tarde de sábado de cinema me fez sair ainda mais transformada. Basta estar aberta para a simbologia da coisa toda, falando assim, simplesmente. O filme pode fazer parte da infância de muitos e da lembrança de outros, mas acho que para mim fez todo o sentido agora, na fase em que estou. Foram duas cenas que me fizeram chorar, e várias falas que me fizeram anotar na memória para nunca mais esquecer. A sabedoria oriental, mais uma vez me fez transbordar. Os significados da disciplina e persistência, não só de memória de Dalí, mas do ritual cotidiano de viver. Desde o levantar da cama até o dormir. Dentro de um ciclo diário é necessário colocar metas e limites para alcançar o objetivo, é foco, olho, concentração, vontade, coragem e não desistência. Nem se o inimigo atacar. O que importa é a força que se tem por dentro.

"A vida vai lhe derrubar. Basta você escolher se quer levantar ou não". Uma das frases que me fizeram perder os seguintes segundos pensando nela. Perder ou ganhar.

Na hora da luta:
"Esvazie a mente".

Ninguém de mente cheia consegue vencer. No momento certo, o reflexo na água pode ficar turvo e nada mais pode ser visto. Para que a água não turve o reflexo é preciso muita concentração.
A vida diariamente prega peças e coloca pedrinhas para troperçarmos o tempo todo. É um teste de persistência mesmo. De não ser fraco.
No filme fica mais incrível ainda porque é apenas uma criança de 12 anos.
Fora isso, a mistura racial dele com a chinesa tão linda. As cores. Tudo. A relação de aprendizado entre os pequenos e os mais velhos. O mais velho, já dolorido e muitas vezes preso em sua própria rocha, com sólidas convicções, sofrendo pela não mudança, precisa de uma mão menor, de alguém ainda fresco de vida, ainda com vontade de mudar, um bambu jovem que enverga.

É impressinante como um roteiro tão simples pode fazer a gente pensar tanto.
Basta querer enxergar.

Sentido da vida

2010-08-01T22:24:00.003-03:00

Quando a gente viaja pra longe, tudo é novidade.
Mas a melhor coisa mesmo é saber que temos para onde voltar e um porquê.
Férias são sempre férias, trabalho é sempre trabalho, o bom mesmo é enxergar tudo na vida como oportunidade. Tem dias que acordo com tanta gratidão que consigo só sorrir ao trombar com o sol me deixando fazer o primeiro xixi matinal de olhos fechados.
Conhecer os cantos do mundo para mim só faz sentido porque conheço pessoas.

Em um dos aeroportos da vida encontrei uma brasileira. Mexendo no lixo e trocando os sacos. Quando ouviu um grupo - nós - falando português, se aproximou e perguntou de onde éramos, o que faziamos ali, onde estivemos, e soltou a brasilidade à tona.

- Ai quando eu ouço alguém falando português é tão bom, eu vou logo conversar para ficar um pouco mais perto de casa.

Ela era de Santa Catarina.
Largou tudo e foi parar na Inglaterrra.
Deportada.
Foi parar em Milão.
Lá está há mais de anos.

- O que te trouxe para cá?, perguntei.

- O estudo dos meus filhos. Trabalho aqui para pagar a faculdade dos dois. Mas assim que eles terminarem, eu volto para o Brasil.

Tá bom? Ou quer mais?

Se

2010-06-10T11:37:00.003-03:00

Se eu fosse uma garrafa,
seria de vinho.
Se eu fosse uma refeição,
seria um café da manhã prolongado.
Se eu fosse uma árvore,
seria um ipê roxo.

Se eu fosse um estabelecimento comercial,
seria uma padaria.
Se eu fosse uma estação,
seria inverno.
Se eu fosse uma expressão,
seria o sorriso.

Se eu fosse um cheiro,
seria o de mato.
Se eu fosse uma paisagem,
seria uma praia.
Se eu fosse um aconchego,
seria um edredon.

Se eu fosse uma bebida quente,
seria um café.
Se eu fosse um bombom,
seria uma trufa.
Se eu fosse um chocolate,
seria um alpino.

Se eu fosse barulho,
seria o vento.
Se eu fosse caminho,
seria uma surpresa.
Se eu fosse comida fria,
seria um sushi.

Se eu fosse comida quente,
seria uma lasanha.
Se eu fosse sede,
seria um suco de morango com laranja.
Se eu fosse suor,
seria dança.
Se eu fosse esconderijo,
seria óculos de sol.

Se eu fosse eu,
seria Juliana.

Confusões

2010-05-28T12:03:00.002-03:00

Será que uma hora estabelece?

Bom dia
(música de Paulo Freire e Swami Jr.)

"Um dia quero mudar tudo
No outro eu morro de rir
Um dia tô cheia de vida
No outro não sei onde ir
Um dia escapo por pouco
No outro não sei se vou me livrar
Um dia esqueço de tudo
No outro não posso deixar de lembrar

Um dia você me maltrata
No outro me faz muito bem
Um dia eu digo a verdade
No outro não engano ninguém
Um dia parece que tudo
Tem tudo prá ser o que eu sempre sonhei
No outro dá tudo errado
E acabo perdendo o que já ganhei
Logo de manhã, bom dia

Um dia eu sou diferente
No outro sou bem comportada
Um dia eu durmo até tarde
No outro eu acordo cansada
Um dia te beijo gostoso
No outro nem vem que eu quero respirar
Um dia quero mudar tudo no mundo

No outro eu vou devagar
Um dia penso no futuro
No outro eu deixo prá lá
Um dia eu acho a saída
No outro eu fico no ar
Um dia na vida da gente
Um dia sem nada de mais
Só sei que eu acordo e gosto da vida
Os dias não são nunca iguais!

Luz

2010-05-23T18:54:00.003-03:00

Quando a certeza chega, é mais fácil agir e escolher.
A necessidade de estar conectado com outros mundos nos leva a outras vibrações, mais sutis do que estas terrestes, tão impuras e empoeiradas. O tripé essencial para viver é minha certeza, ação e reação, vibrações e ondas de energia que fluem mesmo em silêncio. Ou ressonâncias. Físicas óticas e quânticas, não se explicam pelos números, ao menos para mim. Se explicam pela sensibilidade de sentir, uma aliteração sugestiva para fazer vibrar as cordas vocais e chamar quem também sente junto.
Verdades para mim hoje não são mera coincidência, nem mera escolha. Caminhos são predestinados e sintonizados muito antes de imaginarmos, mas muito depois de sentirmos. Sentirmos entendendo. E agradecer, sempre, afinal, todo acontecimento tem um porquê a ser compreendido.

Parte final

2010-05-05T13:38:00.002-03:00

De novo, Cananéia.

Mas agora parte da minha reportagem temática, entregue como trabalho final da minha pós em Jornalismo Literário.Usei esse trecho extraído do livro "Aconteceu em Cananéia", de Ídolo Carvalho, um dos moradores também apaixonado pela terra. Traduz um pouco do que venho sentindo ultimamente.

Carvalho, com licença:

“Não importa qual tenha sido o local do seu nascimento, caro leitor, você não exerceu nenhuma escolha sobre ele. Aconteceu independentemente de sua vontade, por determinismo histórico, social, econômico ou cultural, alguns chamam isso de destino. Porém, quando você elege dentre incontáveis cidades, uma para viver e morrer, então você está fazendo uma opção consciente, uma escolha que, por alguma razão, tocou seu coração.
Ao povo desta terra peço benevolência para com as pessoas como eu, sangue bom, pois vim para somar e, embora não sendo parte da solução, jamais serei parte do problema.
Sentindo-me estressado por causas das aflições urbanas da grande cidade, entre elas violência e poluição, fui trazido para Cananéia por um filho.
Uma tarde, sentado num barco na avenida Beira Mar, defronte ao canal do Mar Pequeno, lembrei-me da minha primeira história ouvida sobre Economia, no tempo da faculdade. Com a vênia do leitor, permito-me contá-la:
Certo homem, doceiro nato de cultura sertaneja, sustentava a família, fazendo um tacho de cocadas por dia.
Levava-as até a beira de uma rodovia nas proximidades de sua casa e ali, em cima de um pequeno tabuleiro, expunha a guloseima e ficava aguardando que algum interessado parasse para comprar.
O início foi muito difícil, ficava o dia todo debaixo do sol para vender uma ou duas cocadas. Seu produto era muito bom e quem comia, empre elogiava e voltava. Pouco a pouco, sues fregueses foram se multiplicando e, por conseqüência, seu período de trabalho na beira da estrada foi encurtando. O tacho de cocadas diariamente feito, passou a ser vendido cada vez mais depressa. Chegou o tempo em que, já na hora do almoço, não havia mais doce para vender.
Numa bela manhã, o seu cliente mais importante, um industrial dono de uma grande fábrica perto do local, dirigindo um enorme e moderno carro, parou o veículo em frente à sua humilde banca e pediu três cocadas. O sertanejo desculpou-se e disse:
– Sinto muito doutor, mas as cocadas acabaram, estou desmontando meu tabuleiro e voltando para casa.
– É uma pena! Você deveria fazer mais cocadas, aifnal não são nem 10h, portanto, você ainda tem todo o texto do dia para produzir mais.
– Para quê?
– Ora, se você produzisse mais, venderia mais.
– Para quê?
– Ora, se você vendesse mais, ganharia mais dinheiro e poderia construís um bonito quiosque neste local.
– Para quê?
– Ora, um ligar maior chamaria mais atenção e as vendas aumentariam mais ainda. Você produziria mais e ganharia mais dinheiro. Poderia ser o dono não apenas de um quiosque, mas de uma rede deles espalhados pelas rodovias. Registrar uma marca, vender franquias e empreender uma grande indústria de doces.
– Para quê? – tornou o sertanejo, já irritado.
– Você não percebe? Mire-se no meu exemplo, eu expandi meus negócios trabalhando duro por 35 anos, ganhei muito dinheiro e agora vou me aposentar. Daqui para frente, eu trabalharei cada vez menos e terei muito mais tempo livre para pescar e descansar.
– Mas doutor, isso eu já tenho hoje!
(...) Perdemos a inocência e com ela a felicidade, pois a colocarmos longe de nós, como uma meta a ser alcançada, porém nunca estamos onde a colocamos.
Afinal, a felicidade é ser importante ou o importante é ser feliz?
Cananéia me deu a resposta”.

Simples assim.

Protagonismo

2010-04-19T14:08:00.003-03:00

Quando me sento na cadeira de um cinema
depois de algumas horas o filme se encerra
no letreiro eu leio:
"baseado em fatos reais",
Eu acredito.

Acredito
Intensa e viva
são as histórias de vida
cada vez mais tenho certeza
de que é isso o que me move.

Cada pessoa com seu canto
encanto
decantado.

Pueril.
É gente. É vida.
É personagem.
Protagonistas das próprias histórias.

Estações

2010-04-07T12:53:00.002-03:00

Quando a gente volta para casa, nem que seja por 3 dias, onde tudo da sua vida começou, faz a gente se sentir grande. Longe. Parece que meus sapatos lá, não entram mais no meu pé. As roupas que sobraram no armário não cabem mais. Os livros estão empoeirados e as paredes não param mais de pé. É possível se dar conta de que nada mais ali, além do pranto querido da mãe, da atenção do pai e do cheirinho de comida de casa, faz parte de você. Reencontrar amigos, antigos amores, pessoas queridas, piadas regionais e sonhos que passaram, faz parte de um mundo carregável para sempre, mas não mais existível dentro de mim. De uma vez por todas aprendi sobre a vida de lá, que continua cíclica e sem transformação, com os mesmos problemas sufocantes. Os mesmos que me fizeram chorar tanto quando menina. Agora não mais. Sou a mensageira da minha evolução e, comigo, só tenho eu para continuar a galgar uma nova geração da família, pensando diferente, sentindo diferente, evoluindo. O processo de crescimento é contínuo e o aprendizado oferece muito mais do que lágrimas ou sorrisos momentâneos.

Engraçado sentir-me como antigamente, congelo, fico calada, todos falam por mim e eu fico sem opinião. Aparentemente. Mas aí me recordo da minha vida, daqui e para frente. Tentando resolver minhas dificuldades e limites dentro de mim, do meu coração e, principalmente, da minha profissão. Por coincidência, hoje é "dia do jornalista". Há um ano, a minha escolha profissional tinha um foco, uma vontade imatura de amadurecer. Mas percebo os caminhos cruzados que me levam aos outros caminhos e buscas internas. Não sonho infantilmente o jornalismo como no primeiro ano de faculdade, nem tão afobada quanto no último ano. Hoje, aprendi a montar estratégias para a carreira e que isso significa investimento próprio em escolhas, elas fazem toda a diferença. Aprendi escrever com 140 caracteres, por que não? Faz parte do processo de evolução aceitar. O único problema é que ficamos mais exigentes com tudo o que nos cerca.

O tempo vai passando, as amigas casando, e você se perguntando: como é possível?
A turma era imensa e tão grande junta, agora, cada estado e até continente, estão as meninas das saias rodadas. Construindo seus prédios de sentimentos, emoções e seguindo carreira. Gente grande que não consegue se encontrar muito mais para as baladas e butecos. Mas é um sentimento gostoso, de estar preenchida de saudade, mesmo longe.

Mais alto que o alto

2010-03-05T21:03:00.004-03:00

No meio do trânsito caótico de cidade nem tão imensa assim,
no sinal vermelho, fiquei olhando lá longe. No outro cantinho da praça, enxerguei várias crianças balançando bem alto, quase lambendo o céu de sorvete. Consegui sentir, por alguns segundos, o friozinho na barriga que eu sentia quando assim, pequena, me balançava o mais alto possível, nos balanças de pneu sujo. Era a diversão de que mais gostava, por conta de sentir aquele algo no ventre, na barriga, na alma. E eu sorria sorria e meu cabelo balançava tanto, que sempre entrava na minha boca. Depois me lambusava na areia barrenta de bolinhos de terra.
Me deu saudade do bosque onde fui criada, uma quadra pra cima de casa, com meu avô alimentando os gansos não tão amáveis assim. Ou do meu avô dormindo no banco da Maria Fumaça, com outros velhinhos a lerem o jornal. Aí lembrei das minhas franjas de menina e do quanto eu queria voar.

Verde.
Sinal aberto.

E a vida toda pra ser vivida. E a cobrança para mim mesma de tentar levar a vida mais leve e solta, a seriedade pode fazer esquecer o friozinho na barriga no alto do balanço.

Viver é uma tarefa urgente.

[Natiruts - Dentro da música]

"Quero te mostrar um mundo novo de cores
Viva

Quando se acredita a gente pode ter tudo
Livre

Carregue sua fé no sol que está em seu peito
Força

Libere esse sorriso e vá dançar do seu jeito
Porque

Se a lua vai brilhar
E o vento vai soprar
E a chuva vai chover
Quem vai amar você?

não vá se preocupar
Deixe o destino agir
E o corpo vai sentir
Cometas e estrelas descendo aqui

Dentro da música

E quando ouvir falar que tudo estará perdido
Triste

E desconfiar que nunca será nada
Mude

Carregue sua fé no sol que está em seu peito
Força

Libere esse sorriso e vá dançar do seu jeito
Viva

Que a chuva vai brilhar
E o vento vai soprar
E a lua vai chover
E vai amar você.

E quando o sol chegar
E o dia brilhar
Vamos comemorar
E agradecer a Deus
mais um momento em nossas vidas

Dentro da música"

*** Para esta canção, não basta a leitura, é preciso senti-la na doçura de ser.

Confessionário

2010-02-21T13:49:00.006-03:00

(foto: Escuna para o Pererinha - Outro paraíso ao lado de Cananéia - Fev 2010)

Cinco sentidos, meu confessionário.
Meu mergulho de sussurros,
Minha visão de paraíso.

Cabe a você saber de todos os meus medos e segredos, e depois me jogar em ti, me banhar nas suas espumas. Ondas de correntes quentes e geladas me mergulham nos olhos abertos, mesmo sem enxergar o fundo, é possível imaginar suas nascentes.
Rio doce de chá, transborda meu pensamento lá dos mangues, me escorre fresca até as espumas salgadas e me faz esquecer o relógio.

Âncoras, deixem meu peso lá no fundo, fundo do mundo pra poder lavar e esvaziar.

Aprendi que para qualquer lugar que eu vá, é necessário partir de malas vazias, para conseguir voltar com elas cheias. Cheias de todos os meus sentidos novamente, de esperança, de sonhos, expectativas, de dias, de felicidade, de amor, de coragem, de olhos curiosos, de choros, de mais sensibilidade, novas idéias e planos.

No encontro do mar aberto com o canal da ilha, fechado, eu consegui lavar tudo. Deixei pesos de costas flutuarem pra longe. Tudo volta a fluir novamente. O cheiro do mar.

Tidulina, minha nega, novamente pude pular na sua alegria.
Ainda encontro areia na minha sandália e alguns confetes no chão.
Sua história me faz alegria de carnaval e é sobre você que vou escrever. De tanto dizerem sobre sua felicidade de viver, simplicidade de sonhar, me inspiro. Das ruas de Cananéia que varreu, e pelo seu vestido de chita, é que coloco o bloco do sentimento.
As serpentinas pro ar, os confetes pro chão. Na ilusão, sempre.

Minha alma renovada,
com o bloco na rua.
O meu bloco.

Meu tsuru

2010-01-14T13:03:00.004-02:00

Borboletas
balão
pára-quedas, um dia.

Canção
paladar, todo dia.

Duração
de metamorfose.

Vida
pra hoje, pra logo.

Sensação
de paz, pra mim. Busca.

Intensidade,
de um olhar.

Fragilidade,
só se for sensibilidade.

Asas
de folhas de bananeira. Pra longe.

Água,
gelada de cachoeira
salgada de mar.

Verde
da serra.

Olhares
pro infinito.

Remando que o barco tá saindo, vai 2010!

A primeira segunda do ano

2010-01-05T22:09:00.002-02:00

Depois de um dia estranho, fazia sol e fazia bafo. O bafo chamava a chuva e a chuva não respondia. Não caia, não ria, não queria. Mas aí então os céus desaguaram dos meus olhos, faz o certo, de dentro pra fora limpa. Na lagoa, o caminho que parou no meio porque as nuvens vinham.

Sempre quando eu ouço o não audível, das palavras duras da razão que não é certa. E aí eu continuo a achar que eu escrevo outra fala. Ou que eu sinto outra língua.
De noite, com a televisão ligada, o melhor aconteceu. Gay Talese no programa Roda Viva, uma reprise de julho do ano passado. Mas ano passado eu não vi o último quadro nem a última palavra porque eu teria mesmo que ver era ontem.

Perguntaram ao Gay Talese: por que você escreve?
...Porque quando falam e me perguntam, eu não sei direito o que responder. Porque quando escrevo eu assimilo, rabisco, penso e repenso e escrevo o que eu realmente quero falar.

Acho que respondeu todas as questões de uma segunda-feira, a primeira do ano.

É assim que eu sou.
E venho sendo tão eu que cada vez mais minha paz aqui de dentro sorve todos os momentos. 2009 me trouxe tudo de bom que poderia trazer, me embalou, me cuidou, me jogou para o mundo.

E agora eu posso botar meu bloco na rua.

Que venha 2010

2009-12-29T15:08:00.002-02:00

Saber Viver

Não sei... Se a vida é curta
Ou longa demais pra nós,
Mas sei que nada do que vivemos
Tem sentido, se não tocamos o coração das pessoas.

Muitas vezes basta ser:
Colo que acolhe,
Braço que envolve,
Palavra que conforta,
Silêncio que respeita,
Alegria que contagia,
Lágrima que corre,
Olhar que acaricia,
Desejo que sacia,
Amor que promove.

E isso não é coisa de outro mundo,
É o que dá sentido à vida.
É o que faz com que ela
Não seja nem curta,
Nem longa demais,
Mas que seja intensa,
Verdadeira, pura... Enquanto durar.

Cora Coralina

Los Abrazos

2009-12-14T01:00:00.001-02:00

Kapuscinski
com Fitzgerald
só poderia me derramar
em Almodóvar.

Sessão vazia, ninguém na frente,
nem do lado,
só atrás salteando um balanço na minha nuca.

É impossível não ficar até a última letra, ou melhor, até a última cor.
Dessa vez ele me surpreendeu um pouco e talvez tenho visto da lente masculina o que são as dores e amores. Mas não deixei de sentir na pele feminina os dessabores.

Halls de manga

2009-11-15T14:01:00.002-02:00

Não sei que horas eram, mas sabia que já era tempo de uma pitoca de 11 anos estar na cama. Muito calor fazia escorrer suor entre o corpo. Todos na mesa, muitas vidas e somas ali estavam comigo a comemorar meus 24 anos. Todas aquelas almas sensíveis que buscam em um jornalismo, a transformação. Copos, cheios, vazios, com o que quem tivesse escolhido, fosse a energia do brinde. E é o que importa.
Um abraço coletivo ao tilintar de cada copo e um parabéns de me deixar sempre vermelha a sem graça. Cheia. De 24, na verdade.

- Oi, quer comprar uma bala? - Me pergunta a garotinha linda de lábios grossos, de cabelo para cima e de olhos de criança adulta.

Antes de responder sim ou não, queria saber que nome aqueles olhos tinham.

- Brenda.

Um papel que trazia na mão, pede uma caneta apenas. Levanta a perninha com um pouco de dificuldade de alcançar a cadeira de madeira, se ajeita para trás, olha pra mim e começa a desenhar. Eu digo para ela que era meu aniversário.

- Ah eu já sabia, viu.

E começa a desenhar, olha pra mim, corre a ponta da caneta no papel cheio de linhas. Mas não segue nenhuma não, vai riscado e desenhando corações, e escreve Brenda e Juliana. Parabéns pelo seu aniversário 24 mais um ano de vida, ela me deseja. Lua de cristal que me faz sonhar...

Canto com ela o resto da música e ela sorri.
Não quer batatinha, só quer um gole da minha água ainda fresca.
O HALLS de manga custa R$1,00. Um cada um. Mas esse tem um adesivo da Hello Kit. Ariane, a mais nova de 9 anos, chega em seguida. Pede um papel também para desenhar. O guardanapo vira tela e eu ganho mais um parabéns. Peguei duas balas, uma da cada uma. Depositei a moeda no cofrinho mas a caçula teimava em dizer que a bala com o adesivo eu tinha pegado da caixnha dela, e não da irmã.

Um beijo melado no rosto, e o tchau pois a mãe as esperavam...

Narrativas de transformação, foi o módulo no final de semana.

Energia morfoganética, positiva.
Tudo explicado, nada é coincidência.

À Direção Cultura

2009-10-28T11:06:00.002-02:00

Texto-sentido escrito para o evento de 10 anos da produtora Direção Cultura, realizado dia 27 de outubro, às 20h30 da noite, no Centro de Convivência.
Aos malucos todos que passam mais de oito horas me aguentando!

"Dirigir
Produzir

Reproduzir
Multiplicar

Encenar
Cantar

E mais tantos verbos que fazem parte do nosso cotidiano de trabalho. São inúmeras ações e canções que queremos colocar em prática. A tarefa é construir, elaborar, levar o sonho de um projeto para o papel. E do papel, para o palco, para as escolas, para as praças, para inúmeros locais onde um aglomerado de olhos curiosos possa sorver tudo o que a arte pode fazer. Transformar aquele momento em uma ponte para uma mudança.

De pensamento, de rumos, de expectativas, de ilusões.
Trazer à tona todos os sentidos, aguçados, por favor!
E que os sentidos sejam derramados na forma de aplausos, de choro, de riso, de falação, de críticas e elogios. De emoção.

Queremos que todos os dons saiam de trás das cortinas, para que assim possam mostrar a cara e a cara ser pintada. Queremos que as vozes cantem muito alto, que as mãos falem sozinhas, que a sinfonia seja de sintonia, as composições sejam sentidas, os instrumentos dedilhados, os corpos dançados, as ações interpretadas e o abraço sonoro acolha quem quiser entrar.

O ingresso, a gente não cobra. Contanto que você queira assistir. Aí pode ficar de pé, pode rir, chorar, aplaudir, e se pedir bis, melhor ainda. A gente volta, e volta de novo, e leva mais um pouco. Carrega e soma, porque o saldo é sempre positivo. O balanço anual é complicado de se contar, e as contas são minuciosamente difíceis de se fechar. São trabalhos suados e burocráticos até chegar no resultado, sempre a procura de novos conceitos e alcance de novas idéias. Mais cidades, mais giros, mais alcances.

A arte pode ser feita a partir de muitas linguagens. O silêncio, a não cor, o não som também são uma manifestação concreta de sentidos. O preenchimento dessa lacuna pode ser o que cada um quiser. Assim, peça por peça, vamos juntando um pouco de tudo que seja realizável. Fazendo um mosaico.

Então vamos montá-lo. Me dê uma pitada de música, e um tiquinho de notas musicais. Agora vamos jogar tudo e mexer para ver qual tinta podemos usar. Talvez se fotografássemos as silhuetas e fôssemos dançando as letras e compondo um documentário de esculturas; isso pode virar um Clássico!

Em cena.
Fora de cena.

No palco.
Do alto.

Na rua.
Crua.

Na sala
Nova ala.

No cenário."

Pulso

2009-10-25T22:38:00.003-02:00

Dia 27 de outubro do ano passado eu postava essa poesia:

NÃO SEI QUANTAS ALMAS TENHO
Fernando Pessoa( 1888-1935)

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem acabei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem;
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que sogue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo : "Fui eu ?"
Deus sabe, porque o escreveu.

Hoje, quase um ano depois...

Moro no 24
Faço 2.4 daqui a algumas semanas
Tenho 24 segundos de indecisão pra tudo o que preciso decidir
24 lágrimas
12 sorrisos
24 batidas de coração por segundo
4+2=6 e continuo a odiar os números
A amar as letras
E a me lambusar com a música.

Ano passado, neste mesmo mês, Janis me acompanhava.
Este ano, Billie Holiday me acompanha.
Interessante como se pode cantar mais baixo depois de um ano.
E mesmo assim, ser um emaranhado de sentimentos explodindo.

Todas as línguas

2009-10-12T18:49:00.002-03:00

Foi uma apresentação artística, qualquer.

Olhando de longe.

Mas sentindo de perto,

Muito mais,

ali tinha.

Tinha mais sensações e emoções.

Tinha os risos de um palhaço estilizado,

O canto de uma menina linda que vê mais que todos nós,

Os pés de uma bailarina que dança a vida,

Uma lindeza de menina que traduz, com gestos, todo o encantamento,

Mais trapézio, cores e sabores.

Fazia tempo que eu não me emocionava assim.

O pessoal da ONG "Vez da Voz" mais o Casuo.

Feliz dia das crianças pra quem ainda tem uma dentro de si.

Twittando

2009-09-28T16:53:00.000-03:00

Tem sempre uma borboleta cruzando meu caminho.

Ensaio sobre

2009-09-14T11:43:00.003-03:00

É minha primeira consulta no oftalmo.
Primeira.
Marcada, para não se sabe bem porquê.
Eu preciso dilatar as pupilas.

Para tirar essa cegueira de meus olhos.
Pra poder entender de dentro pra fora.

Na chuva poder lavar.
E parar de sangrar escolhas.
E entendê-las em sentido. E não em razão.
As lágrimas perderam a função.
Se tornaram demais.

Eu estou nadando em um poço de silêncio absoluto.

O meu olho direiro continua coçando.
lacrimejando. escorrendo sozinho.
O impulso vem de dentro mas tão de dentro.

Meu corpo inteiro dói.
Minha cabeça explode,
Minhas pernas fraquejam,
Meus olhos não estão respirando.

Meu sono, minha paz, não mais.

Eu estou sentindo.
Me perdi.
Estou voltando para minhas sessões de auto-conhecimento.

Energias positivas

2009-08-28T13:35:00.002-03:00

Um mês depois.
Parece que anos correram em um dia. Que estranho.
Sequei muito, passei minhas energias para muitas pessoas queridas.
Na tentativa da reconstrução do outro.
E isso requer tempo.

Mas eu cansei tanto, cansei de secar.
Preciso me reestruturar novamente.
Cá estou em busca das minhas energias.
Só do sol voltar a brilhar, eu já me sinto nova.

Em folha.
Pronta para o verão que insiste em logo chegar.
Me alimentando do muito.

Tic, tac

2009-07-31T11:17:00.003-03:00

Existem sábados e sábados.
Aqueles longos, aqueles curtos.
Aqueles em que nem lembramos, outros que adoramos.
Uns de gente feliz, outros de gentes a espera do domingo.

Eu gosto de sábado.
Fico triste por lembrar que depois é domingo.
Porque eu, não gosto de domingos.
Nem de nenhum, nem do último.

Quando meu avô foi pro céu, há 12 anos, eu achava que ele ia.
Quando minha avó foi pro céu, há uma semana, eu também achava que ela ia.
Quando meu avô chegou, ele recebeu um pacote de pururuca e uma pinguinha.
Quando minha avó chegou, ela recebeu um abraço do meu avô, e um caderninho com probleminhas de matemática.
Aí os dois se abraçaram, e voltaram a viver juntos.

Ele sempre repetia "Em quantas partes de divide o crânio?"
E ela "ai Hélio, lá vem você de novo".

A vida vem,
a vida vai.
Quando vem é tão bonita.
Quando vai é tão triste.
Infeliz o ocidental que inventou velar algo já ido.
Feliz a alma que sabe sorrir a expectativa da não dor.

O material que fica, é pueril.
A alma que vai, é sutil.

Roda mundo, roda gigante.

Vecchia

2009-07-12T19:17:00.002-03:00

Às vezes acho que as pessoas olham pra mim e pensam isso, pelas escolhas.
Mas a pasta caseira de lá, num sábado à noite, 10 ºC, é saborosamente perfeita.
Fica longe, lá para as bandas dos pampas e tantas.
Uma casa assim como de casa, na sala, com gente como a gente.
Na mesa ao lado, também tinha uma Juliana. Não presente.
Ausente. Diziam dela todo o tempo.
Mas as 5 senhoras pediram uma garrafa de vinho e disseram alto:

- Carbenet Saouvignon é melhor, é ótimo, não amarra assim, tanto. Pode trazê que hoje a gente vai comemorá!

...Bah...

E eu que pensava ser piadinha o fato da gostusora de fala cantada.
E também achava que era 'brinks' o chimarrão no meio da rua.
É tudo verdade.
E esse país é maravilhoso.
De norte a sul.
E, com todo respeito, de leste a oeste.

Viagem para dentro.
Dentro de nós num território de barro, de terra, de tudo.
Um pouco. Ao mesmo tempo.

No mais, continuo sem twitter e sem orkut.
(essa foi uma homenagem a alguns amigos...)

A pessoa é para o que nasce

2009-07-05T22:33:00.004-03:00

Transbordei.

Tem dias que você procura um filme e não acha.
Tem dias que os filmes procuram você e não encontram.
Às vezes estão escondidos nas prateleiras ou a película derreteu.
Às vezes me jogo dentro de mim e não me acho.
Mas achei e me acharam. As três senhorinhas desse longa. "A pessoa é para o que nasce".
Vale a pena sentir.

Manoel de Barros também me achou.
Estávamos brincando de esconde-esconde.
Há tempo o queria mais perto, aqui comigo.
De sebo em sebo não cheguei perto.
Mas em uma livraria ouvi meu nome, olhei para atrás, era ele.
Em duas versões. "Memórias inventadas".

Anônimos

2009-06-21T16:21:00.003-03:00

Fico pensando o quanto acalenta,
no período de um dia
uma música lenta.

Fico imaginando
quantas cenas vou sorver,
a cada segundo
de meu viver.

Me lambuso com os anônimos
soltos andam junto de mim
cruzam meu caminho,
e são a culpa de minhas histórias.

Aquele engraçado dono do taxi,
- Tá cheirando banana, moça?
-Não não.
- Que bom, comprei umas agora pouco. Sabe, eu amo banana maçã bem madurinha, aí vi uma dúzia, parei e comprei.

Aquela atenciosa no trânsito,
além da seta, vai silaziando pra mim,
o tempo tempo, se vai virar o parar,
com o braço pra fora.

O pessoal do semáforo,
converso e ouço várias frases de rimas
e sempre um
- Deus te abençoe. Vá com Deus.

Todos esses, essas, estes e aqueles.
Fazem parte do meu dia.
Anônimos.

Oba, lá vem ela

2009-06-14T12:34:00.003-03:00

Pã.
Pã pã pã.
Pã pã pã.
Pã pã pã pãaaaaaaa pã pã rã rã rã rã rã rã.

E a noiva entra.
Marcha, nupcial.
Toda de branco, sorrindo incandescente.
Parece um foco irradiante de luz.
Flores brancas no cabelo, maquiagem nos olhos, boca de sorrir.
Toda bela, lá vem ela.

E o noivo lá.
À espera de pulos de coração à boca.
Trêmulo.
Sabe-se lá o que se passa em mente.

Os convidados olham, sorriem, fazem piadinhas baixinhas quando a noiva passa.
No ouvindo, brincando de sarro para ela sorrir mais ainda.
Fica bonita a paisagem.
É momento de festa, alegria contagia.
E aí vêm todas as regras,
as alianças,
os símbolos. O compromisso explícito.

Me pergunto por que os arquétipos ainda existem.
E existem porque as pessoas são diferentes,
e ao mesmo tempo iguais.

Mas mesmo assim é bonito de se ver.
O salão,
os docinhos,
a mesa farta,
a bebida se misturando na família,
a família ficando cada vez mais alegre.
E alegre
e alegre...

Dias felizes esses, quando todas as gerações se abraçam.
Quando todas as idades estão ali, juntas,
na mesma mesa,
no mesmo copo.

Espuma!

É assim,
toda junta,
brindando a felicidade.

Na barra, os nomes,
a simpatia,
o buquê,
as rosas,
os vestidos longos arranstando sujos,
as gravatas na cabeça,
e abraços e abraços.

Melhor ainda é quando todo mundo
explode junto à rolha de champanhe.

Portas ao vento

2009-05-31T22:18:00.003-03:00

Quando a rodoviária antiga de Campinas fechou, enfim, e passei a pegar meus ônibus na nova, pensei muitas sensações. Quando passei em frente, pela primeira vez fechada, o filme de 4 anos indo e vindo ali...chegando e saindo dali...chorando e sorrindo lá...Chorei por uma vez só. De alívio e também de uma sensação momentânea de fechamento de ciclos. Não sou muito boa em fechar ciclos. Os fecho abruptamente sem ninguém entender. Mas fica muito difícil me desapegar dos apegos extras sensoriais que sinto, demais, sempre. Então fecho, fecho a porta como se o vento batesse rápido, sem olhar para trás. É assim também com minhas faxinas em guarda-roupas, com gavetas, quinquilharias, cheiros, tudo. Tiro um dia, sem saber, e vou jogando tudo fora, limpando, passando para frente, pra alguém que utilize aquilo sem saber da dor ou do amor que carregou.

Hoje fiz uma turnê de sentidos, sozinha por Campinas. Uma noite de domingo pacata e abominante. Domingo, né.
Como eu não gosto desses, fico inventando algo diferente para se fazer, sempre. Não importa se é o lugar, as comidas, bebidas, vou me arranjando pra mudar. Porque afinal, mais uma semana começa amanhã e eu tenho que me reinventar todos os segundos para não enjoar facilmente de tudo, como faço.

Mais uma amiga parte daqui, em busca dos sonhos e conquistas. Cada um, cada qual. E tudo o que passamos em tempos de faculdade, hoje, se sustenta em minhas lembranças solitárias pela cidade, eu, que ainda vivo aqui. Muitos se foram e a saudade vem tão intensamente que, às vezes, não suporto.

Aí eu me reinvento.
Por isso mudo constantemente.

Essa é a arte de viver.
Achar novos aromas para nossos dias.
Transpor a forma material dos pensamentos, desenformar novos gostos, músicas, lugares.
Um lugar só pode ser tão vasto que não enxerguemos. Está aí a novidade.

Sem hard-news, porque pesa.

Todos os dias

2009-05-24T20:55:00.007-03:00

Para quem, comigo, me faz renovar com borboletas. Por me fazerem construir, por me fazerem permitir, por me fazerem voar. Dividir, somar. Um pouquinho de cada um, tudo junto.

[Manoel de Barros]

A maior riqueza do homem

é a sua incompletude.

Nesse ponto sou abastado.

Palavras que me aceitam como

sou - eu não aceito.

Não agüento ser apenas um sujeito que abre portas,

que puxa válvulas,

que olha o relógio,

que compra pão às 6 horas da tarde,

que vai lá fora,

que aponta lápis,

que vê a uva.

Perdoai

Mas eu preciso ser Outros.

Eu penso renovar o homem

usando borboletas.

Cold-play

2009-05-20T09:07:00.001-03:00

Passa-se mais horas em frente ao computador.
Menos horas em frente aos olhos de alguém.
Isso, por um lado, significam algumas virtudes, bastante trabalho.
Mas o balanço e o equilíbrio são essenciais.

Tá tudo longe.
Todos virtualmente vivendo, apenas.
E só.
E assim, bastam-se comentários, conversas, observações, lembretes, sonhos, ideais, vontades.
Ciber-espaço.

Cold-play.

Deslimites vitais

2009-05-10T22:30:00.004-03:00

Poesia é assim.
A gente lê a primeira vez,
se apaixona.
Vê a segunda,
ama.
Degusta na terceira,
encarnece.

Foi assim com essa.

[ Um Poema ]
Manoel Barros

A menina apareceu grávida de um gavião.
Veio falou para a mãe: O gavião me desmoçou.
A mãe disse: Você vai parir uma árvore para
a gente comer goiaba nela.
E comeram goiaba.
Naquele tempo de dantes não havia limites
para ser.
Se a gente encostava em ser ave ganhava o
poder de alçar.
Se a gente falasse a partir de um córrego
a gente pegava murmúrios.
Não havia comportamento de estar.
Urubus conversavam auroras.
Pessoas viravam árvore.
Pedras viravam rouxinóis.
Depois veio a ordem das coisas e as pedras têm que rolar seu destino de pedra
para o resto dos tempos.
Só as palavras não foram castigadas coma ordem natural das coisas.
As palavras continuam com seus deslimites.

Infinito Particular

2009-04-30T10:47:00.002-03:00

Me perdendo.
Me encontrando.
Me procurando.
Me cuidando.
Me, egoisticamente, abortando.
Me, egoisticamente, fertilizando.
Só de idéias, livros, estudos, verdes, exercícios poesias e solidão.
Tá bom assim por enquanto.

***Marisa Monte
Composição: Arnaldo Antunes, Marisa Monte, Carlinhos Brown

Eis o melhor e o pior de mim
O meu termômetro, o meu quilate
Vem, cara, me retrate
Não é impossível
Eu não sou difícil de ler
Faça sua parte
Eu sou daqui, eu não sou de Marte
Vem, cara, me repara
Não vê, tá na cara, sou porta bandeira de mim
Só não se perca ao entrar
No meu infinito particular
Em alguns instantes
Sou pequenina e também gigante
Vem, cara, se declara
O mundo é portátil
Pra quem não tem nada a esconder
Olha minha cara
É só mistério, não tem segredo
Vem cá, não tenha medo
A água é potável
Daqui você pode beber
Só não se perca ao entrar
No meu infinito particular

Razão e emoção

2009-04-27T23:39:00.004-03:00

O garoto tem em média 12 anos, sabia? E levou um outro amigo. O mais importante era que, pela segunda vez, ele estava li. Pela segunda vez, ele repetia. Para mim, para nós e para os outros. A sensação do momento era apertar a tela em busca das palavras indígenas. Mas cansa. Criança cansa. Enjoa fácil de uma cena de repetição em série. Na verdade, o prazer de João Victor, com c, era falar para todos que o amigo dele estava ali pela primeira vez. Palmeirense e corintiano. Mesma sala, mesma escola. Casa perto do Museu, na rua Julio Prestes. Acompanhar a pilha duracell de uma criança de 11 anos é tão eloqüente quanto curtir uma rave 48 horas.
Atrás. Até a última sala, lá no fundo.

Passar pelo corredor frio doía as pernas, mas eles, juntos, talvez como nos corredores da escola, saiam deslizando no chão liso. Que criança não deslizaria? Me peguei deslizando, também, na lombadinha. E fui rápido, na velocidade dos dois, até chegar na última sala. Na mesa artificial, várias palavras picotadas. A energia gasta por João Victor, com c, era mais do que a de um prato de macarronada. Até suava. E insistia:

- É a segunda vez que estou aqui, sabia? E justificava a agilidade das mãos devido à dupla visita.

O amigo, ainda acanhado, reclamava que não conseguia ir mais rápido. E pedia ajuda, né. Os dois foram sozinhos. A primeira visita foi junto da escola, mas agora era a segunda. De novo. E de novo.

Juntaram todas as palavras, espantaram os impacientosos, mas continuaram lá. Já sentia, de perto, o suor do garoto. O braço e as mãos, que não necessitavam tocar a mesa, viraram emplastro para luta de boxe. Socos no ar para ver as formas. Sem junções. Então, quase meio dia. A próxima expectativa era a sessão lá de cima, uma e quinze minutos. Mas era para ver de novo.
Repetidas ações. Crianças. Fala alto, não corre nos corredores mas acelera do passo. Percorre tudo, não entende significações das palavras nem o som da poesia, mas persiste no sentimento puro em dizer tudo sobre a sua vida em segundos de conversa. Sem perguntar quem era, mas dizer ao sair da sala:

-Ué, nem tinha visto que vocês já tinham saído junto com a gente!

Criança sente. Empatia ou simpatia. E sonha em talvez voltar lá de novo. Depois. Outro dia porque hoje, às seis da tarde, tinha partida de futebol na quadra da escola.
Cracolândia? Língua portuguesa? O que será que será que andam sussurrando pelas estações da luz? Escuro? Estação da luz. Criança. Luz. Brincar no museu, desentender a língua. Compreender a ação. Coração. Não paga nada para entrar.

***Era uma atividade da aula de Pauta e Produção em Jornalismo Literário, com o Ed, o Edvaldo Pereira Lima. Escolher um personagem pelos corredores do Museu da Língua Portuguesa em Sampa. Desenvolver a técnica da "observação camuflada" na Estação da Luz e no Museu e depois, quando chegasse à sala de aula, usar a técnica da "escrita rápida". Sem parar, sem tirar a caneta do papel até tocar a campainha. Sem dados anotados. Só com os registros mentais. E mais milhões de técnicas que aguçam a criatividade.
Eu e a minha dupla escolhemos dois garotos. Criança é sempre criança.

Alto lá

2009-04-20T23:32:00.004-03:00

Tô por aí.

De óculos de sol.

Dizem que assim, a gente fica invisível.

Branco de azul

2009-04-16T14:26:00.003-03:00

Acordei em paz.
Significa que consegui ver todas as cores com mais intensidade, hoje.
O céu com seu azul celestial de inverno que vem chegando, traz o vento que rouba a cena dos meus sonhos na madrugada, e me faz levantar e fechar a janela que estava a bater.
O branco da roupa pendurada no varal refletiu mais brancamente do que nunca. E o cheiro do amaciante está exalando pela casa.

Hoje também fiz faxina.
Troquei as roupas de lugar, como meus avós faziam. Desciam as de inverno, e deixavam as de verão lá pra cima, por um tempo.
Tirei alguns calçados que não vou usar e já achei destino para eles.

Existem bexigas no jardim do hospital.
Estão em festa. Não sei o que celebram, aliás, imagino. A vida. De algum deles ali.
Tinha velhinhos, novinhos, funcinários e bexigas. Azuis e brancas.
Foram as cores do meu dia.

Limpei meu espelho hoje.
Muito.
Tirei a poeira..
Tirei a beira..
e a eira.
Ficou sem nada nada, nu.
Limpo.
De frente.
Aí sim pude ver,
tudo.

Com mais clareza.

Que as borboletas que ando trombando nos meus últimos dias venham me visitar mais vezes.
Assim, de repente.

Cazuzando

2009-04-03T00:43:00.001-03:00

Faz parte do show de cada um abrir as cortinas.
Faz parte do show de cada um cantar desenfreado e trazer mil rosas roubadas.
Faz parte do show de cada um subir no palco e gritar.
Faz parte do show de cada um cobrir o microfone de poesia.
Faz parte do show de cada um fazer um codinome e beijar a flor.
Faz parte de cada um escrever uma canção de vida.

Faz parte cantá-la bem alto.
Subir na mesa.
Beber o último gole.
Pular de cara no mar e entupir a audição de água salgada.
Faz parte do show de cada um ser exagerado.
Faz parte do show da vida.

Não de Truman.
Sim cada uma.

Do jeito que inventar.
E bordar.
Tecer com tinta.
Fazer pintar.
Com alegria.

Faz parte do show de cada um escrever a própria história.
Faz parte do show particular inventar.
É possível burlar a moda.
E criar.

Ser.
Sonhar.

***Não sou fã dele, não acho genial. Entendo o significado e motivação. Mas me insipirou, novamente vendo seu filme história, um brinde aos momentos vitais, e resolvi usar mais um pincel, e pintar mais uma tela escrevendo mais umas linhas. Motivação, dele e de todos, faz parte do show. Viver.

Tráfego no céu

2009-04-02T00:13:00.007-03:00

Janelas: Av. Julio de Mesquita, Campinas. Entardecer chuvoso. Foto bem das amadoras.

É perceptível quantas poucas estrelas no céu existem.
Tento achá-las em meio às luzes da cidade que não se apagam, nem mesmo durante a madrugada. Da janela, é possível notar que muitos não têm sono, ou estão lendo, ou estão assistindo a um filme, talvez comendo algo proibido roubado da geladeira, ou apenas ouvindo música, talvez parado olhando para o teto, mas as luzes não se apagam.
O bar fica aberto até altas madrugadas e o último a sair apaga as luzes. Logo cedo, tem luz solar e um caminhão da Skol abastacendo a ressaca da madrugada anterior. O telefone do ponto de taxi toca, e a luz não se apaga. Junto da entrada do hospital.
O verde, amarelo e vermelho também não apagam. Alguns ficam piscando amarelo alerta, dizendo passe com cautela, mas atravesse. O silêncio noturno talvez seja uma luz apagada.
Mas nada me chama mais a atenção do que quando é notável uma estrela, uma das únicas, fortes no céu. Às vezes anda e descubro que é um avião, e como criança, fico triste. Já materializo a luz. Gosto de pensar que pode ser algo desconhecido. Gosto de olhar para cima e esperar que uma estrela cadente cruze meu caminho, trazendo a esperança para um pedido de mulher com sentimento de menina.

Queria menos luz na cidade, por algumas horas. Ou se fosse mais fácil, se eu conseguisse estar com mais frequência em um lugar onde eu pudesse sorrir ao ver a imensidão do céu através dos pontos luminosos. Chuva delas. Talvez meus pés pudessem alcançar alguma. Tenho feito pedidos, mesmo sem poder tocá-las ou vê-las. Ao menos a lua continua lá, estática quando se olha, em movimento quando se imagina. Aí eu fico um pouco Amelie e um pouco Pequeno Príncipe. Sinto sensação de sentir, e isso, é muito. Aproveito para pairar um pouco sobre o tempo, já que escorre escorre escorre, transcorre.

Sinto falta de lugares que ainda não fui. Mas sei que estão.
Talvez lá exista tráfego no céu.
De outras luzes, que não as artificiais.

Quero um telescópio
quero uma luneta
quero uma vareta
pra pescar a lua.

Usina Royal

2009-03-22T15:36:00.002-03:00

Aquele lugar que nunca pisei
me trouxe saudades de algo que nunca vi ali.
Engraçado.
Muros, tijolos, pistas...
mosaicos no banheiro.
Mas de algo que já vivi,
e sei o quanto,
mesmo de longe, em outras épocas.
Ou de perto.
Dá saudade.
Do som
Da pista
E das cabines...

Fim de festa é triste
ficam as bolhas nos pés,
a maquiagem borrada
o sono me desacelerando
a turma se esparramando.

Colar grau
daqui pra frente
em frente.
sempre.

Para os amigos que ficaram
são os mesmo que ficarão.
Valeram os quatro anos
compostos de descobertas
velados de sensação.

Histórias de rodoviária

2009-03-20T01:10:00.002-03:00

Era meio-dia. O relógio tão grande alaranjado, permanecia com os ponteiros lentos até o horário do ônibus. Um moço alto, com uma mala de mão e uma cruz pendurada prateada, na blusa preta, chamada a atenção. Os óculos liam um folheto de missa e o cabelo era tão organizado quanto as ideias. Lendo o jornal, fiquei por longos minutos desligada do mundo. Quando abaixei para trocar de folha, ele estava de pé. A mala aberta, o meio sorriso no rosto e uma túnica branca, bordada, com cara de domingo nas mãos. O moço alisava, olhava, media, pensava, e dobrava de novo, sentava, dobrava de novo. Tinha cara de orgulhoso. Tinha cara boa, cara de paz dominical. Ao abrir a mala novamente, bisbilhotei ocular. Um folheto de canção, com as notas pretinhas no pentagrama.
O folheto da missa na mão, a túnica dobrada, e a cruz: tinha escorregado para dentro do bolso, escondida.

Um milk shake de ovo maltine, por favor. Isso, do médio. O ônibus partia às três da tarde. A fila estava tão imensa quanto a vontade de sanar o calor sugando aquele gordo canudo. Todos pediam pelo mesmo. E todos queriam. Hora inteira, hora de partir. Um homem atrás de mim achou que seu braço era mais longo do que o respeito, e disse:
Ele: Minha vez. Meu ônibus vai partir às três.
Eu: O meu também. E você estava atrás de mim.
Ele: Não, não. Na frente.
Eu: Mentira moço, você estava atrás de mim e meu ônibus TAMBÉM vai sair jajá. (respiro...) Obrigada gente, mas não posso mais esperar, meu ônibus ali oh, tá saindo agora. Desculpa. Tenho que correr.
Nada de milk shake pronto. Saí correndo para pegar o ônibus sem nada, sem dinheiro, sem ovo maltine. Sem chance. Entrei, sentei, e fiquei olhando longe pensando no quanto as pessoas são capazes de tudo para conseguir o que querem, inclusive passando por cima dos outros, na fragilidade de mentiras e injustiças.
Motorista conta: 34. Certo. Podemos ir.
Mas volta, olha pro fundo e grita:
- Alguém aqui pediu um milk shake?
- EU, EU, FUI EU!
Desci correndo, olhei nos olhos do moço que me atendeu e disse:
- Obrigada, obrigada pela sua gentileza.

Ônibus interurbano. Domingo. Visitar parentes na região, almoçar, jogar conversa fora e tomar um café. Passagem na mão, memória de peixe. Já havia esquecido o número da plataforma. No bilhete, com cara nota de compra de bolacha na vendinha mal impressa, só poltrona, destino, horário, saída, e percurso. Nada de plataforma. Leio de novo, e de novo. Olho ao redor, nenhum fiscal. Leio de novo. De repente um moço, de camisa listradas e óculos de enxergar:
- Tá difícil aí moça, precisa de ajuda? Deixa eu ver.
- É, não tem o número da plataforma e eu não tenho memória, então já esqueci. Vou ter que subir e perguntar.
- Não, não. Vem cá que a gente pergunta para aqueles motoristas ali. Pronto, acho que é 21, 22.
Olhei pra ele e agradeci duas vezes. Uma pela gentileza, outra por ter reparado que alguém precisava de ajuda.

Rodoviária é assim, histórias que se cruzam, caminhos que vão e partem, saudades, lembranças, gentes, mentirosos, loucos, mas o melhor: muita bagagem.

Linhas e ofícios

2009-03-12T19:57:00.006-03:00

Na foto, feira do rolo em Bauru - 1º semestre de 2007

As letras correm fácil, sempre até o próximo ponto. Ou não tem ponto. Tem conto, tem encontro. Mergulhar em cada buraco faz parte de um dia de fúria, ou de um dia de cura. Escolhe-se a resposta mais próxima à desejada e então faz-se amada. E percorre-se caminhos tão longos quanto possa voar. Com sonhos iguais a esses repetidos, uma menina de cabelos tão pretos quanto o céu noturno, batia asas com folhas de bananeira.

Continuo gostando de voar, assim, dessa forma tênue de poesia. Lendo Olga e Hilda Hilst. Entre o sonho e a realidade. Entre os oníricos e a verdade.

“Foi não sendo? As horas. Êxtase. Secura. Ardi diante do lá fora, bebi o ar, as cores, as nuances, parei de respirar diante de uns ocres, umas fibras de folha, uns pardos pequeninos, umas plumas que caíam do telhado, branco-cinza, cinza-pedra, cinza-metal espelhado, e tendo visto, tendo sido quem fui, sou esta agora?” ***

Para poder morrer

Guardo insultos e agulhas

Entre sedas do luto.

Para poder morrer

Desarmo as armaldilhas

Me estendo entre as paredes

Derruídas.

Para poder morrer

Visto as cambraias

E apascento os olhos

Para novas vidas.

Para poder morrer apetecida

Me cubro de promessas

Da memória.

Porque assim é preciso

Para que tu vivas. ***

***(A obscena senhora D – Hilda Hilst)

Próxima estação: Paraíso

2009-03-09T11:07:00.002-03:00

Então tá, é isso...!

Me cansei de lero-lero
Dá licença
Mas eu vou sair do sério
Quero mais saúde
Me cansei de escutar
Opiniões...

De como ter um mundo melhor
Mas ninguém sai de cima
Nesse chove-não-molha
Eu sei que agora
Eu vou é cuidar
Mais de mim!
Uh! Uh! Uh! Uh!
Uh! Uh! Uh! Uh!Uh!
Uh! Uh! Uh!Uh! Uh! Uh! Uh!...

Como vai?
Tudo bem!
Apesar, contudo
Todavia, mas, porém
As águas vão rolar
Não vou chorar
Se por acaso morrer
Do coração...
É sinal que amei demais

Mas enquanto estou viva
Cheia de graça
Talvez ainda faça
Um monte de gente feliz!
Uh! Uh! Uh! Uh! Uh! Uh!
Uh! Uh! Uh! Uh! Uh! Uh!
Uh! Uh! Uh! Uh! Uh! Uh!
Uh! Uh! Uh! Uh! Uh! Uh!...

Como vai? Tudo bem!
Apesar, contudo
Todavia, mas, porém
As águas vão rolar
Não vou chorar
Se por acaso morrer
Do coração...
É sinal que amei demais
Mas enquanto estou viva
Cheia de graça
Talvez ainda faça
Um monte de gente feliz!

Uh! Uh! Uh! Uh! Uh!
Uh!Uh! Uh! Uh! Uh!
Uh! Uh!Uh! Uh! Uh!! Uh! Uh!...

***Música: Saúde
Composição: Rita Lee

Carnavalizando

2009-03-02T22:12:00.003-03:00

** Na foto, Morro São João - Ilha de Cananéia - Carnaval 2009

Desliguei as horas, os segundos, os minutos, as dores e desabores. Sem despertador. Ir para um canto no fim de um lugar que ainda exista terra. Redonda, que flutua sobre as águas de um oceano que há um ano não sentia o cheiro nem o gosto de maresia salgada em meus lábios após me banhar. Faz falta. Faltava. Dobrada, ano que se foi. Novos mundos, descobertas, encontros e desencontros, é fim de ano, é fim de faculdade, corre, corre, percorre, recorre. Tudo junto que não acabava mais. Aí cheguei em um caminho sem luz, ali, logo. Queria acender, com todas as luzes que não me deixavam dormir por longas noites. Coisa que antes, jamais havia acontecido. Cadê meu mundo? Tá aqui, tá ali, tá em todo lugar. Tá dentro e fora de mim, na mais breve alegoria de fantasia em bloco de carnaval.

Rebola, embola, requebra. Valem todas as batidas, perseguidas de sorrisos. Gente como a gente, gente da terra, gente de perto, de longe, de cores e sabores. É uma mistura tão democrática quanto frequentar um bar. Tem água, tem cerveja, tem vodka, tem sorvete derretido na boca da criança, tem bêbado, tem todo mundo pulando ou sentado na praça. Aí tem praia, tem mar.
As conchas dali são as mais belas que já vi. Gosto de todos os tons. A praia é lisa, longe. Longe que descansa meus olhos, tão perto do horizonte, tão longe do barulho das ruas. Tão próxima dos meus sonhos, meus suspiros e minhas ilusões. O sabor do rio que tem cor de chá é doce, doce que adoça a boca após muito tempo de mar salgado. Mas também tem a ducha artificial, mas prefiro o gelo cheio de areia, só pra refrescar. Mesmo lixando a pele, é bom senti-lo, enquanto a água escorre pelos punhos até o cotovelo. O barco insiste em passar a rede próximo ao quebrar das ondas. Iemanjá não devolveu nenhuma oferenda essa vez. Nenhuma.

A outra e outras ilha e ilhas estão lá. Longe mas minhas mãos podem tornear todas as elevações, inclinações e sensações. Percorrer, me perder. O farol aponta o Abrigo e a areia branca o Pererinha. Morro São João não tem flores amarelas esse verão, mas tem canção de olhar. Tem céu no mar.

Ar.
Pulsa.

Tidulina, minha nega esquentada. Vamos fazer sair do fogo essa alegria de se viver, de se morrer de sorrir e mais nada. Chove em mim, chove. Pode molhar tudo, o mar, os barcos, a terra, o paralelepípedo e o vidro, mas deixa a janela aberta que o bloco vai passar. Aí é lindo de se olhar...a vida, o segundo a vibrar. Canta meus encantos e mareja os olhos de saudade. Comprida, ilha.

Balsa
me carrega pro mar.

Me deixa boiar,
sem hora pra voltar.

Me deixa escorrer rio abaixo,
até beijar o mar.

Andando, tropeçando e caminhando

2009-02-08T13:44:00.004-02:00

Roda e avisa.
Roda e para.
Roda e tropeça.
Roda e amarra.

Roda e sobe.
Roda e desce.
Roda comove.
Roda amorece.

Roda caminha.
Roda corre.
Roda percorre.
Roda perece.

Roda esperança.
Roda canção.
Roda bonança.
Roda aflição.

Roda, roda...

Peço licença, mas hoje não me traduzo em Fernando nem Pessoa, mas em Chico. Mas pode ser que daqui cinco segundos, eu volte a me traduzir em Fernandos e Pessoas.

**** Roda Viva
Composição: Chico Buarque

Tem dias que a gente se senteComo quem partiu ou morreuA gente estancou de repenteOu foi o mundo então que cresceu...A gente quer ter voz ativaNo nosso destino mandarMas eis que chega a roda vivaE carrega o destino prá lá ...Roda mundo, roda giganteRoda moinho, roda piãoO tempo rodou num instanteNas voltas do meu coração...A gente vai contra a correnteAté não poder resistirNa volta do barco é que senteO quanto deixou de cumprirFaz tempo que a gente cultivaA mais linda roseira que háMas eis que chega a roda vivaE carrega a roseira prá lá...Roda mundo, roda giganteRoda moinho, roda piãoO tempo rodou num instanteNas voltas do meu coração...A roda da saia mulataNão quer mais rodar não senhorNão posso fazer serenataA roda de samba acabou...A gente toma a iniciativaViola na rua a cantarMas eis que chega a roda vivaE carrega a viola prá lá...Roda mundo, roda giganteRoda moinho, roda piãoO tempo rodou num instanteNas voltas do meu coração...O samba, a viola, a roseiraQue um dia a fogueira queimouFoi tudo ilusão passageiraQue a brisa primeira levou...No peito a saudade cativaFaz força pro tempo pararMas eis que chega a roda vivaE carrega a saudade prá lá ...Roda mundo, roda giganteRoda moinho, roda piãoO tempo rodou num instanteNas voltas do meu coração.

No batuque do sangue

2009-01-25T12:59:00.002-02:00

Série: Brasil

2009-01-25T12:56:00.000-02:00

"CRÉU" NELES

2009-01-19T22:39:00.004-02:00

Ontem, na vaga noite, noctívaga que eu estava a senti-la, dei conta de que os vidros da minha janela estavam a vibrar. O sinal da rua estava fechado, porque senti os carros se amontoando um perto do outro. E chegando perto, sonorizando o Efeito Doppler da física, o Créu. Não sei como o sujeito conseguia dirigir o carro, ouvir o som e entender quais cores do sinal ele deveria seguir. Moro atrás de umhospital, mas mesmo assim, os carros carregam as baladas, dentro.
Então, me lembrei de uma crônica que escrevi sobre essa música...canção...barulho...batuque...acho que nenhuma das definições podem ser a certa. Caso usasse como, seriam adjetivos demais para aquilo.

Na verdade, não sei se é uma "crônica", afinal, essas linhas renderam grandes discussões sobre a definição, jornalisticamente falando.

"Créu neles"

A expectativa com o início das aulas é grande para os bixos. Já para os veteranos, as emoções se dividem entre o reinício do ano letivo, o reencontro e também, porque não, a chegada da novidade em território conhecido. A verdade é que Campinas estava cheia de caras-pintadas pelas esquinas, pedindo uma "esmolinha pelo amor de deus". Os veteranos, cansados de tanto cortar camisetas, cabelos e pintar corpos vivos, precisavam beber mais uma cervejinha gelada.

A recepção dos bixos estava marcada para a Rua Oriente, e não mais no local de costume, anteriormente famoso, numa rua de escoamento de trânsito da parte central da cidade, a Delfino Cintra. Entre os números 385 e 441 do asfalto do novo endereço, um amontoado de gente cobria o chão e as muretas, dançando, com os braços para o alto, o funk mais tocado no carnaval tupiniquim 2008: Créu. Logo no começo da rua, barraquinhas montadas às pressas vendiam espetinhos e lanches com refrigerante e cerveja, muita cerveja.

A cabeça de alguns formados ainda permanece pelos corredores festivos da época de faculdade. o Ex-aluno de Direito, Alexandre, não teve dúvida: trocou a tarde de estudos do cursinho preparatório para concurso público por uma cerveja na mão e a saudade da bagunça.

Continuando o trajeto, junto à ambulância 24h à direita, debaixo da tenda de atendimento, um rapaz com o estetoscópio pendurado no pescoço conversava com o outro suposto enfermeiro, que lia o jornal da cidade; à esquerda, verdes banheiros móveis que, quando abertos, deixavam estampar na cara de todos a sujeira ali depositada.

No centro, um sujeito ganhava o pão e fazia a propaganda na camiseta: Lança Chamas: vodka de coquinho. Logo à frente dele, chega um caminhão de água potável, carregado de 8 mil litros de muito frescor. O jato d´água aberto quase derrubou a moça de blusa branca, que rebolava na muretinha, para o chão, com uma saia jeans modelito mostra útero. Água de primeira ponta, água potável para lambuzar as tintas, tirar o calor e aliviar a ressaca. Água para tirar a tinta dos caras-pintadas e torná-las transparente, para mostrar se são primos daqueles que foram às ruas de Collor, na década de 90, para a defesa de uma causa, ou se o parentesco mais próximo está no rebolado do funk carioca.

NAVEGANDO NO CAFÉ, ME NAVEGA

2009-01-15T20:33:00.005-02:00

***Enquanto isso, no café do navio....um casal conversava com outro homem, muito seriamente, + algumas observações minhas:

Na Espanha só tomam café assim. Você já foi para a Itália? Eu acho que não arte de servir, o oriental serve melhor; o europeu já é o oposto, tem o processo mas não tem vontade. Fui uma vez só para a França, não conheço muito. Fliperama! Fliperama! Fliperama no quinto andar! - grita o garoto ao bater durante o percurso do sofá de canto do café central. Daqui se vêem as pessoas no elevador panorâmico, aquele de botões nada cansados e apertados (de um elevador italiano em alto-mar).

Aqui tem portas, tem vidros, sofás, tem mármore. Eu estive em Lisboa agora em novembro. Tem informação em italiano, português, italiano e inglês. Tem pratos típicos e não são peixes pescados por pescadores. São comidas, que dizem no anúncio, serem italianas.
Mas aí tem salmão, tem salada com coisas, mas o serviço é o limitado, diz o viajador contador de histórias. São mais de mil funcionários para um navio de 3 mil pessoas. Segundo dados vitais estatísticos, Costa Mágica é o dobro do tamanho do Titanic.

Ontem a lua estava bela, me reclinei para ver as águas mexidas pelo motor e pensei quantas vidas existiam lá embaixo. 1000 dólares a cabine, por pessoa, aquele outro cruzeiro.
Muitos são das Filipinas; servem as pessoas com gotas de suor no rosto, de tanto trabalho. Entendem o português, falam ingês, e brincam em espanhol arrastado. Têm olhos bem puxados e a pele é bem jambo brasil.
Agora não balança porque o Rio de Janeiro continua lindo. E continua esperando a garota de Ipanema, Pão de Açúcar, Copacabana, Academia, Fitness-Pessoa. Running-Men. Os elevadores ficam lotados, cheios, e as línguas se cruzam com saliva, cuspindo em todas as mesas. Menos na do comandante de branco e jantares com champagne.

Eu tenho vontade de conhecer esse cruzeiro da Amazônia. Você está vendo gente bonita por aqui? Aí quando vem de um navio, e vai para o outro, é brutal a diferença.
Quem mora? Quem dança? Quem costura? Quem recolhe as cadeiras de reclinar? Espreguiçadeiras. A imprensa só mostra que quer. Não aqui, estamos revoltados. Nossa casa foi assaltada e eu moro em condomínio fechado. Aí eu falei para a Andréa: vamos mudar de país. Eu tinha acabado de pintar a casa, eu liguei o fato a isso.
Claro. A culpa é dos outros. Na verdade, a melhor coisa mesmo é tirar foto e pedir o RG. CLick. Foto. Manicure, pintor. Tá desconfiando de mim? Tô, claro! Por exemplo: o pintor, eu não lembro da cara dele, sei que ele era pretinho... mas e daí? Não vou lembrar.

Claro.

O estômago deve estar cheio de bolhas, o cérebro cheio de bolhas, os olhos cheios de bolhas. O que mais tem bolhas? Seus porões e submundos profundos depois de um copo longo de cerveja cara. Vai morar em um apartamento mesmo. Lá é bem mais seguro, antes que o navio afunde.

O sangue

2009-01-11T11:10:00.005-02:00

Eu queria postar essa foto, primeiramente, que traduz muitos sentidos pra mim dessa viagem.

Eram dois. Irmãos. Essa era a irmã, mas não me lembro do nome. Os dois, sentadinhos juntos, nas ladeiras do pelourinho, tocando berimbau e tambor.

O mais velho dizia :

- Toca aíiii, você parou de tocar. Tocaaaaaaaa.

E as moedinhas tilintavam no cestinho. Sentei na sarjeta e comecei a conversar com eles. Depois, do outro lado da rua, fui falar com a mãe e encontrei mais um pimpolho. Eram três, dela.

Essa ria, ria pra mim, fazia caretas, mostrava a língua, mexia a negritude.

Beleza rara, significado de povos. E pra mim, tá no sangue. No meu, junto de todos os outros povos que pra cá que andam descalços nesse chão colorido.

Ginga.

Ai! Que brasilidade que me move.

Especial fim de ano Educativa

2008-12-29T11:24:00.004-02:00

São milhões de cds TOMBADOS colocados na prateleira do meu lado esquerdo. Inúmeros. Números. Ordem sem ordem que alguém entenda. Mas ela entende. Ela organiza. Ela agiliza.
Só brigo quando o armário é aberto, porque daí então, todos os ácaros malévolos conseguem flutuar na fragância antiga do fechado.
......mono,bloco.

São fios enferrujados. Todos eles, meio bagunçados. E a caneca é transparente, mesmo depois de rapitada. São cias desde julho do ano passado. Madrugadas de SagaLusa. E fractáteis de imensidão. Todas as sonoras cantáveis foram direcionadas. E músicas novas surgiam. Mesmo um rádio velho. Não. Antigo. Caneca nova, em casa, pra casa.
....tiche?oi.tá jóia.

Jamiroquai. Alto e bom som. Do corredor dava pra ouvir. Cigarro aceso, papo pro ar. Cigarro apagado, trabalho. Duas batidas da colher de café antes de mexer. Chuva. Molha e lava alma. Na sacada de dentro, tudo. Na torre, o mundo. Explicação não. Anos-luz. 80,90. Fractais. Sonoras de voz. Sorrisos demais. Disco, discoteca, discotecando, discotecagem.
....ai,papai.

Saiba.Mais.Soma. Linhas e entrelinhas. Winê. Punk, sem ipysilones. Trocadilhos. Caxuto novo. Caminhos longos estrada perdida. Longas partidas. Negresco para refresco. Café. Conhecimento reconhecido. Desculpa. Tá desculpada. Outubro longo. Dezembro curto. Baurueri. Bauru oficial. Confissões de mulheres. Sushi. Aqui. Esapasmos. Mundo pequeno. Mesmo tom.
...peguei, vai.

Amo o que eu faço. Nas praias em que eu fui. Madonnão. Cor-de-rosa. Espasmos como eu. Café da tarde. Isso aqui tá uma loucura. Cia formada. Despedida. Odeio quando dizem isso. Não diz. Velhos, idosos. Musiquinha das mocinhas. Oura. Noite. Kabanas não. Risos. Entendimentos complexos. Junção de palavras esquisitas.
....ai que oura.

Chefinha. Pães. Quem quer pães. Nick HOHOHO gigante. É pura droga. Não bebo mais. Churrasco. Até vc Iranis. Lá em Minas. Não, dirijo sem mesmo e nunca me pegaram. Samba de uma nota. Batucada. Especais de fractais com laiálaiá. Eu sou um exemplo. Quieto no canto. Palhaço. Pode sentar, eu sou gentil.
...sambista mais novo.

*** Valeu.
Obrigada por existirem.

Aos quatro cantos

2008-12-22T17:43:00.004-02:00

Conchas fazem som dentro dos meus ouvidos. Consigo ouvir o cantar de Maturacá vindo pra mim e da araponga da floresta. E fico sentindo o cheiro de praia em tudo o que vejo, em tudo o que eu sinto. Precisando mergulhar de cabeça nas profundezas de um oceano que sei, às vezes, estará bem gelado. Creio que das profundezas eu não tenha medo, tenho medo de preencher tanto e somar tanto e não caber em mim. Esse semestre de 2008 foi um semestre e tanto. Somaram-se suores, afazeres, histórias, criaram-se laços inabaláveis. Construções, tamanhas. Poucos tornaram-se muitos, o que me deixou feliz ao saber que a gente pode sim conquistar momentos, histórias, pessoas, perto ou longe de nós. Meu cabelos cresceram e eu não percebi...e isso foi bom. Olhei menos pro meu externo e mais para o meu interno. Meu umbigo, às vezes, tornou-se necessariamente egoísta. Os caldeirões ferviam, ferviam, borbulhavam, os copos com água, desconstruí copos de cimento e acoplei taças.

Rádio por todos os lados. Minha sintonia estava em todas essas últimas ondas que conheci e me encantei. Eram cafés da tarde, eram risadas, eram piadas, edições, gafes, sentimentos, músicas, ritmos jamais dançados, poesia, mesa verde confessionário, micro dentro do macro, eram histórias, soluços, águas, negrescos, pães. No plural. Sempre. Uma família composta de malucos prazeres e encontros.

Fulana. Quantas. Novos beltranos, crianças, adolescentes, sorrisos. Fome, calor, ipês roxos e coloridos. Formação. Grupo, quatro, amigos, sinceramente eternos.

Quanto construí. Quanto me conheci.

Aqui, ali, troca, leva, não dorme. Vive vive vive. Sono. Vive vive vive. Preenche.

É carro é gasolina é ônibus é suor é canção. É pilha. Nova. Acaba. Recarrega. Cheiro de mato novo, cheiro de verde. Sinais verdes, conquista. É aqui dentro, por mim, de mim, tão perto e sonhadora. Canções.

Que natal umbilical comercial estranho. Não sinto o que sentem por aí. Prefiro assim. Não ver pelo mesmo enquadrar, apenas meus cantos.

É sushi. É temaki. É japa. É japa.

O primeiro é sempre o melhor.

É quarto ano, é último. Mas é o primeiro de muitos. É fim de 2008 é sonho de 2009.

Eu. Queria que todos os que eu amo sentissem o quanto os amo. E o que mais espero é que tenha feito entender essa nova Juliana que renasce a cada segundo, simplesmente porque a vida existe dentro de mim e é isso que eu aprendi com a luz, o caminho da respiração, todos: somam.

Em cada canto, cada oração que seja feita em cada forma mesmo de sorrir, seja verdadeira.

Colcha de retalhos

2008-11-25T00:48:00.005-02:00

Eu arrumei toda a minha estante, limpei toda a poeira, coloquei um monte de coisa para fora, lá no subsolo, fiz uma faxina como não fazia há tempos na minha casa. Isso um dia. Hoje me peguei parada, olhando para a minha cama. Em cima dela tinha uma mochila semi-aberta, com metade das minhas roupas para fora, metade para dentro. Tinha uma porção de caixinhas de suco e um pacote de coador de café, fechado ainda. Tinha um vinil, um colar de semente, mais minha caixa de brincos virada com as correntes e os ganchos enganchados na minha colcha. Aí tinha um Admirável Mundo Novo, ainda em processo de leitura. Percebi que tinha uma outra sacola com um par de sapatos, logo do lado uma cartela de remédio vazia e uma pilha usada. As novas estavam perdidadas na minha bolsa, que tenho trocado constantemente. Pela preta, pela marrom, pela listrada, pela desenhada. Tinha blusa de frio e de calor misturadas com a minha saia. Um vestido preto e um rosa. A janela estava fechada e eu precisava sair com pressa, por isso, dei mais uma bagunçada para poder achar o que eu queria. Estava amassado. Peguei o ferro, passei, mas mesmo assim não desamassou. Meu perfume estava diferente e o brinco pesado demais.
No chão, um par de chinelos, mais uns dois pares de cores diferentes, também de chinelos. Os saltos estavam por cima da colcha.
Tinha, também, uma passagem usada e o cartão do ônibus perto de uma nota. Eu perdi minha carteira há semanas, e com elas, documentos e identidade.
Tá tudo no avesso, de perna para o ar, rodando sem parar. E minha cabeça tem doído todos os dias, sem exceção de deixar meu estômago bom.

Cheiro do ralo, no sábado.
Tempos de glória, no domingo.
Vick Cristina Barcelona, na segunda.

Cansei 2008. Já diria uma amiga.

Memorial

2008-11-14T12:31:00.002-02:00

Hoje, 23 anos. Para comemorar, enfim, coloco aqui o Memorial que tive de escrever para anexar no meu TCC. Nele, contei, rapidamente, 4 anos de Campinas, 4 anos de faculdades cotidianas. E um diploma de formato.

Memorando, memorável, memorilando, memórias, memorial, me, mo, tu. Eu. Aqui, quando cheguei, não tinha fim, era tudo gigante, tudo longe, tudo imenso e desconhecido. Não tinha FAEFI, não tinha CLC, nem biblioteca. Não sabia de fulano, ciclano, nem beltrano. Então, me pintaram de bixo, me fizeram pedir moedas, correram um caminho até o tal de Castelo, e escreveram JOR na minha testa. Conheci outras, outros, tudo era encanto sem prantos. A sala gigante compunha um cenário de mais de 90 alunos, mais que isso, só no cursinho. Era aula no palco, foi interpretação, foi premiação, melhor atriz dramática

Bauru-Campinas. Trajeto de quatro horas. Ônibus direto. Idas, vindas, fluxos, estradas. Cascatas de sonhos e respiros de ilusões. Rodô. República, pensionato, Barão Geraldo, Castelo, centro, 13 de maio, Cambuí, Prefeitura, Unicamp, PUC. Todas as localização ainda não tinham história, esperavam no aguardo do meu mapa a ser encontrado. Fazer história. Teia, ecossistemas novos.

Vou sim, vamos sim. Onde? Pra onde? De onde? Não importava o trajeto, valiam as novas pessoas, os novos ares, a PUC à noite e de dia e o DACOM. Portas desenhadas, cara marcada, som na caixa e vamos votar a chapa. É jornalismo, é sonho, é idealização, é comunicação. É gente, é personalidade, é buzina e não veículo de massa. É teoria da opinião pública, minha gente. É votação, de grão em grão, construção.

São sonoras de um mundo ainda a ser conquistado, perto das imagens televisivas de uma TV redonda. Não têm cantos, quadrados. É mestre, é doutor, é senhor, é professor. Nenhum deles. O nome mesmo é o depois do antes. É o caos, ainda, todo dia fragmentado em pequenas partículas para me achar. Minha construção e execução. Sem se alimentar do passado, rolam lágrimas coletivas, as novas, de riso e de choro. Os cafés-da-manhã são longos despertares de mundos, de reconhecimento, de fascínio.

Termina, troca, releva, leva, entrega, carrega. Estrada sem espanto, é preto é branco. São metamorfoses e ambulantes, a todos os instantes. As novas rimas trazem batidas ainda além-mar. Chegar perto do novo para guardar o velho um pouco, para não cheirar pó, e, ao abrir, só cheirar saudade.

Lá vêm as saias. A parada no intervalo é no sushi, ah...se aquela árvore falasse. É Fulana! É Fulana! É alarde, é alarde. É antena, é antena! Põe Platô, fecha balão, tira Platô. Nasce o império sobre o solo da paisagem. Dorme tarde, acorda cedo. Diploma pra jornalista? Claro! Precisamos regulamentar a profissão. Não, não acho. Eu acho! Eu também! Ministério das comunicações, Brasília, Fulana.

É prova de ética. Estuda aqui, lê aqui, é Bucci de lá. É Chaparro, é Bourdie, é Kossoy, é Pena, é Lévy, é Frankfurt. São todas as teorias conta a Espiral do Silêncio, por favor. A Iniciação toma conta do processo criativo mas faz entender a ciência em seu formato cru e nu. É pôster, congresso na Unicamp, é Saiba+. É simulação chegando perto da porta da realidade. Estão nos cuspindo da universidade. Vai chegando de mansinho o tempo correndo contra. É estágio, é Vinhedo, é jornal é impresso. É prefeitura, é Educativa, é rádio, é Fractal. Corre daqui corre dali. Jornalismo de verdade, ou de mentira? Cadê tudo aquilo que li nos livros e ouvi em sala? É simulacro, então?

Bora. Vou vestir a camisa e interpretar. Que realidade bizarra, é fragmentada, é pauta, é parte e não todo. Não é profundice é superfície. Conta o que quem quando onde como e porquê no começo. Desliga automático, já? E o resto? Então opção é literário. Contradição? Comunitário. Façam todos, façam juntos. Gonzo. Marrom. Branco. O jornalismo tem todas as cores que quiser, quando quiser, da forma que quiser. É poder sim. Então vale a ética, mas não esquece de que toda fonte tem uma poética.

Samba do criôlo doido. Mais sigla, é TCC. Na cabeça, no corpo, na alma, na madrugada. Na cara lavada de tentar pensar outro jornalismo em prática, ainda bem, última chance idealizada. Vamos que vamos. Quem foi que disse que ia ser fácil? Abre, cavoca, remove, edita, monta. Sound Forge gente. Computador, reunião, carrega, troca, leva, chega na escola, alunos, surpresa. Cenários novos tons e cores, é multifacial. É a Fulana de novo. Vamos?

Tudo junto, ao mesmo tempo. Mundo mundo, vasto.

Dessonante

2008-10-30T00:19:00.003-02:00

As contagens sobre as horas, os dias e os meses se tornaram muito estranhas dentro do meu tempo. Tenho sentido que um dia possui um ano e isso o torna muito longo e, também, muito improvável. Probabilidades nunca foram meu forte em contas matemáticas. Não sinto possibilidade de calcular corretamente 24 horas com cada segundo no seu lugar. Tenho pensado muito para responder o que fiz durante a minha manhã, mesmo estando ao final da tarde, do mesmo dia.

O café esfria rápido, e o almoço já chega logo. Parece um turbilhão ligado, ventilador acelerado, marcha engatada, tempestade varrendo. Sinto tudo e me esvazio facilmente. Ou me encho demais para me furar e esvaziar. Talvez o percurso seja este mesmo. Compor cenários múltiplos já que as estações não são mais definidas. Fico esperando o inverno e ele já passou. Ficou ouvindo o verão, então. Me acostumo rápido. Tudo junto, ao mesmo tempo.

Os questionamentos não tem páreo. E enquanto as estrelas não saem do céu, minha cabeça não pára de funcionar. Aliás, o sol e seus raios estão entrando fortemente dentro de mim, creio que vão me partir, às vezes. Minha pele se bronzeia pelo tempo em que não estiveram lá, queimando. Mas sinto...e sinto de novo, e muito. Aí já vem a lua, e o céu negro...e a chuva junto. O cheiro dela enebriante, correndo, me tira sorrisos.

Assobio, canto, vôo. Trombei com uma cigarra de pernas para cima, pedindo ajuda.

O gosto do chocolate acaba rápido, mas é tão bom enquanto dura.

Aí já vem a sede, e também passa, para já vir a fome.

Tem dias que eu canso das letras e preciso esquecer das linhas. Tenho preferido esquecer das linhas, na verdade. Canso dos cadernos pautados e dos traços que tenho que seguir. Queria desviar, pular, Ser página em branco.

Enquanto isso, na padaria:

- Nossa...será que tem pasta de dente aqui...? Tô precisando - diz a moça muito bem vestida.

Os outros esperam pelo pão, na fila, branquinho ou pretinho, à pedido do freguês.

Ao encontrar a pasta, diz:

- Pronto, era isso que eu precisava.

Enquanto isso, na farmácia:

- Tem pilha?

Às vezes acho que estou no lugar errado. Sentindo muito, mesmo.

Às Pessoas, de letra maiúscula

2008-10-27T16:38:00.004-02:00

Não sei fazer poema nem versos, mas sei ler e sei sentir.
E por sentir, só, chego perto de Caiero, às vezes.
E por vagar, tanto, chego à Pessoa.
Peço licença por usar os versos, mas me traduzem de um tanto...

NÃO SEI QUANTAS ALMAS TENHO
Fernando Pessoa( 1888-1935)

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem acabei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem;
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que sogue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo : "Fui eu ?"
Deus sabe, porque o escreveu.

Me gusta!...mucho

2008-10-16T17:09:00.008-03:00

Eu gosto de ouvir a primeira cigarra de verão cantar, ao final da tarde quente.

Gosto de procurar a lua e me surpreender com seu tamanho no céu, em um cantinho, entre os prédios.

Eu gosto de sentir o vento quente no meu corpo depois de tomar um banho gelado e estar a suar novamente.

Gosto do cheio de dama-da-noite perfumando as noites de verão.
Eu gosto do horário de verão acelerando o relógio.

Gosto de achar a primeira estrela do céu de Outubro. E também de esperar a chuva chegar, cheirando o apagar da poeira.
Gosto de tomar chá-verde gelado antes de dormir, mesmo depois de escovar os dentes.

Eu gosto de usar saias de verão esperando a brisa do mar.
Gosto de imaginar a maresia nos meus cabelos a espera por outro banho. Eu gosto de suco muito gelado, com quase nada de açúcar.

Gosto de cantar muito alto dentro do carro, e andar de vidro aberto. de gelatina de limão. de desodorante sem perfume. de vários banhos no mesmo dia.
Eu gosto de andar descalça em casa, mesmo depois do banho, pronta pra dormir.

Gosto de sentir as bolinhas da escova ao deslizarem pelo meus cabelos. Eu gosto de ouvir música enquanto leio ou escrevo. Gosto de tomar café da manhã durante várias horas, com tudo o que eu tiver direito de comer.

Eu gosto de café mais amargo do que doce. Gosto de comprar frutas mas só depois de sentir o cheiro delas e tateá-las. Eu gosto de dormir no escuro da alma, no silêncio da noite. Gosto de salada muito bem temperada.

Eu gosto de sorvete de palito durante a tarde, e de massa durante a noite. Gosto de comida japonesa no verão e no inverno. Eu gosto de esmalte vermelho, na mão e no pé.

Gosto de dançar na frente do espelho.
de mudar o sabor da pasta, de mudar o xampu e da cor do sabonete e do cheiro do detergente.

Eu gosto de dormir com o barulho do ventilador e me cobrir com edredon. de bruço, abraçada com o travesseiro até meus braços dormirem. Gosto de observar as pessoas, da janela, andando lá na rua.

Eu gosto de lembrar de coisas e sorrir sozinha. de cantar alto no meio da rua, com ou sem mp3. Gosto de tomar café pelando mesmo no verão.

Eu gosto de sentir o vento e imaginar que mais duas quadras eu vou me encontrar com o mar. de areia. Gosto de encostar a cabeça no vidro do ônibus e olhar as pessoas imaginando o que cada uma delas está indo fazer.

Eu gosto de ver os gatinhos pretos passando pela rua imaginado que trazem mensagens pra mim. Gosto de cantar músicas que nunca ouvi, mesmo sem saber a letra, e inventá-las.

Eu gosto quando as borboletas me visitam, assim como quando as libélulas de luz deixam suas asas perdidas no canto da sala...

Gosto. do gosto de saborear os segundos.

Persistência da memória

2008-10-08T13:07:00.004-03:00

Coisas esquisitas vêm acontecendo de uns tempos para cá. Sem exatudes e concretudes, vêm acontecendo. Até o acento desse "vêm" pode ser que já não exista mais e eu ainda teime em escrevê-lo, mas, em todo caso, ainda não foi consolidado.

Há mais de um mês o meu relógio estava estagnado. Parado quase perto das quatro. Quatro portas, quatro caminhos, quatro janelas, quatro asas, quatro vôos, quatro hoje, quatro amanhã, e quatro depois também. Por incrível que pareça, e mais surrealista que seja, ontem ele andou. Não sei se para frente ou para trás, para dentro ou para fora, se os segundos passaram dos minutos ou se as horas correram e voltaram para o começo. Sei que agora, ele marca a hora certa, mas com meia hora de atraso.

Então, já não sei que horas são. Quantos são. Quem são, somos, e sou. Venho me perguntando se o relógio está no descompasso das minhas idéias, nas desconstruções de mim mesma e na vanguarda dos meus sentidos. Acho um tanto quanto realista essa realidade que não me cerca, e prefiro acreditar que a que eu construo em meus pensamentos e questionamentos são vibrações longe daqui.

Porque, definitivamente, daqui, eu não estou entendendo mais nada.

Passa a hora

tempo passa

descompassa

embassa

transpassa

aaa

O sabor do tempo

2008-09-07T22:07:00.005-03:00

Juliana Damante

Em homegem a todas as sensações de sentir que uma boa garrafa de vinho possa me proporcionar, tomo a liberdade de citar aqui este miniconto, de um autor talvez desconhecido. Na verdade, este pequeno livro (Vila Magra, de Cláudio Feldman) veio parar em minhas mãos de uma forma muito engraçada, depois de descobrir que o autor é jornalista e bauruense. Tento achá-lo por aí mas não sei se sua existência ainda respira. Em todo caso, torno livre a representação dele, aqui, neste meu canto de lamentos e sentimentos.

Já pensei em todas as definições para este líquido...mas essa, foi estrondosamente nova.

Creio que pra mim, seria como sorver o gosto do tempo. E assim passei, estas últimas noites, acompanhada de taças tingidas dele. E assim consegui, buscar a inspiração e o desapego terrestre, para o desvínculo de minhas páginas e peles.

Adega

"O patrão ausentou-se para uma boda alheia e o criado também deseja festejar.

Solitário, apanha uma chave ferrugenta e baixa à adega, cuja porta range nos velhos gonzos ao ser aberta.

Insetos mortos oscilam nas teais de aranha e pó.

O ar subterrâneo gela as mãos do criado, que as atrita na escassa luz que vem da fenestra.

Tonéis bojudos flutuam.

O invasor move a torneira e apara, na caneca de luça, o líquido escumante.

De olhos fechados, degusta o néctar, que desce lentamente por sua gargante, sugerindo videiras ao sol.

Por três vezes avermelha o sorriso com o sabor perfumado.

A embriaguez, alegre a princípio, dá lugar à sensação de que o veinho é melancólico, pois foi piusado, no lagar, e depois cativo num calabouço.

E criado se entristece pela analogia com seu sangue. "

Peixoteando

2008-08-24T21:55:00.005-03:00

Eu, que nasci na época em que as Chiquititas eram programação obrigatória do meu fim de tarde; que escolhi ser uma das belas e esbeltas Spice Girls; que vi os Backstreet Boys na MTV mesmo sem gostar de nenhum deles; que passei precocemente (por causa da irmã mais velha) pelos hits do Bon Jovi; que sabia que às seis da tarde a Malhação estaria malhando a idéia de nós adolescentes, da minha turma que saía de casa, voltava cedo, e se encontrava nas salas de bate-papo e no ICQ; eu, que nasci sem o Ciberespaço e quando estava na sexta série abri meu primeiro e-mail gratuito: judamante@rocketmail.com.

Hoje, poucos anos depois para a história de um país, nação, ou canção, me emociono com a Dona Natalina, nascida em 1922, a votar na última eleição por vontade própria, filha da ditadura; continuo com este mesmo e-mail ainda em vigor mesmo após ter sido comprado pelo Yahoo; e me emociono e reverencio alguém que fez parte da história da música brasileira como Cauby Peixoto.

Os cachos, artificialmente encaixados e avermelhados, fazem forte a identidade do cantor. As mãos trêmulas e as unhas um pouco amareladas não têm o mesmo tom da moderna camisa que veste. A dificuldade de ouvir a voz baixa do jornalista que o entrevistava não deixava que seus olhos atentos se perdessem; apenas que no silêncio, às vezes de segundos longos, deixasse o pensamento demoradamente vago responder às questões. Circundado por uma senhora, tão simples e simpática quanto suas vestes aconchegantes, Cauby acomodou-se em uma das poltronas do saguão do hotel. A tal mulher, cujo nome não sei, ao ser questionada sobre o seu próprio CPF, disse não o tê-lo em mente. Na verdade, decorado mesmo, estão todos os números dos documentos de Cauby. Ele, a história que respira um toque do seu passado artístico ainda vivo, mostra de uma forma deliciosamente lenta a partir de suas palavras, como se faz um artista das antigas.

A luz do sol que entrava pelas nesgas do teto deixava seus cachos ainda mais avermelhados. A fotógrafa, muito discreta e conscientemente preocupada, não usou flashs. Preferiu não atrapalhar com as luzes artificiais, mas, mesmo assim, chamou a atenção de Cauby. De repente, quando a entrevista encerrou, o cantor parou e olhou fixamente para a lente. Na mesma velocidade lenta da fala mansa, abriu um meio sorriso de canto de boca, apoiou o cotovelo direito sobre a perna com a mão fechada sob o queixo e esperou a fotógrafa apertar os inúmeros disparos dos dedos ágeis no botão. Desmanchou a pose e disse:

- Sabe quem me ensinou a posar assim?Ele mesmo respondeu:- Carmen Miranda.

Mal terminou de dizer a última sílaba e eu sorri ao mesmo tempo em que meus olhos se fecharam por segundos, na doca lembrança do que não vivi, ouvi, nem vi na infância, mas rememorei dos registros em preto e branco dos livros e dos arquivos da TV e recordei do esplendoroso sorriso das mãos dançantes de Carmem Miranda. Carmen da audácia e brasilidade de mulher. Hoje, ligo as rádios e não encontro nem as Carmens, nem as Mirandas, nem a Conceição.

Vida longa a Cauby Peixoto! Afinal, a história e a música pulsam em seus pulmões mesmo com dificuldade de respirar.

***Esse texto foi escrito a pedidos da minha amiga-irmã Juliana Biscalquin, para ser colocado no post do blog para o qual ela escreve - http://www.bloglivreexpressao.com.br/, depois de um papo entre nós após contar sobre a experiência que tive...

Descascando

2008-08-21T17:17:00.003-03:00

Caminhando por aí, pelas ruas de Campinas, fico olhando para o asfalto ondulado e suado, preto e barrento. Descobri que, por debaixo dele, existia outro asfalto aspirante a ser o primeiro. São os paralelepípedos mortos e submersos nesse mar de negritude de massaroca petrolenta que passaram por cima. A cidade dá as caras, e muitas vezes, deixa aparecer toda a história que foi escondida mas que já respirou um dia. Conheci essa semana uma figura que fez parte disso, que com certeza pisou nesse chão velho e maciço, ou antes mesmo de ser um chão, pisou na areia existente quando as colônias de negros viviam o bairro Cambuí.

A região, hoje mais branquela do que nunca, já não sente o rimbombar de nenhum dos tambores que foram tocados nas festas com fogueira. Não consome nenhuma boneca feita com espiga de milho, não dança mais o carnaval e o samba que ferviam as festas, nem traz a mãe "granfina" de Aluízio Jeremias, dos Jardins de São Paulo, cheia de jazz e música erudita, para o bairro. O senhor de cabelos brancos tem as mãos mais fortes do que muita história fragilizada. A sua memória tem o tamanho maior do que as telas que pinta com a saudade dos velhos tempos. Em seus quadros consegue retratar tudo o que foi , e guarda de alguma forma essas memórias de forma tão fresquinha. O galo, a sambista rodando, o dito cujo que andava de charrete, cachimbo, e terno. A simplicidade de sua alma estampada nas palavras resgata o que não ficou, ou ficou, apenas na lembrança do "quanto era bom".

As telas estão sendo vendidas e podem ser vistas na Casa do Lago até o fim deste mês.

Moinhos de vento

2008-07-29T15:29:00.008-03:00

Desgustar um dia intensamente, cansa. Esgota. Mas parece que nunca quero acabar de saboreá-lo, senti-lo, cheirá-lo, enrolá-lo pelas minhas pernas e afagá-lo com minha pele. Cada pecinha do meu dia tem um sabor. Às vezes, sem perceber, eu mesma as deixo amargas, em tons pastéis ou até negras, a absorver e sorver todo o tudo de mim. Prefiro quando os tons estouram de cores e sabores, e posso enxergar tudo o que sinto. Esta sinestesia de encontros me desencontra dos meus pés do chão. Prefiro assim, o contentamento de não sentir as solas secas de meus pés encostadas em nenhum lugar, nenhum. Gosto é quando o vento faz cócegas de sorrir em mim, por dentro dos encontros de meus dedos e pela planta que me move. E por mover, me pergunto se o que me move não está mais pra cima de mim, mais pra dentro exteriorizadas para fora. Talvez invisíveis, talvez inatingíveis. Mas são elas que, sopradas pelo vento, me carregam e carregam. Aí dá pra olhar o pasto de cima, as nesgas de sol mais quentes, o vento a balançar meus cílios e a colocar os fios do meu cabelo em minha boca, ver o pasto lá do alto, alcançar todas as pás que girariam aquele moinho.

Entrar em um moinho foi mais uma degustação das que faço mágica em meu dia. Uma engenhoca perfeitamente de pé. Os grãos que entram por baixo não descem lá do alto, da oitava janelinha, da mesma forma. Sua composição leve já é outra, pronta para render sacas e sacas de farinha pura. A beleza artesanal de entender como um grão de trigo se transforma, dentro daquelas de madeira maciça e rodas de pedra, que vão e vêm na dependência do vento e dos moleiros, faz mágico o sabor ao final. É como um barco, um navio que necessita de tripulantes. Primeiro é necessário saber para que lado venta o vento para depois colocar as longas pás de frente para que a energia seja gerada. Não trabalham apenas homem, mas também mulheres moleiras, a aguentar o peso das sacas e da força bruta das cordas. O segredo do trigo moído artesanalmente é a resposta para os pãezinhos fofos e maiores. Os grãos são triturados junto da casca, deixando assim, as proteínas todas. Por isso, a validade desta farinha passa de 30 dias, se comparada aos meses que podem ficam um trigo industrializado, dentro dos pacotinhos no supermercado, vale o sabor.

Estar lá em cima, perto das pás giratórias, mesmo sem o vento, foi por segundos, fantástico. Encantadora é a forma como um moinho pode ser conduzido, remando remando remando a favor da corrente de vento. Erguendo e abaixando o mastro. Subindo e descendo as sacas e rolando as cordas. Maré alta significa perigo. Se um raio cair, tudo pode quebrar. Por isso a vassoura de bruxa desenhada por entre os tijolos: a finalidade é espantar os raios, segundo diz a superstição holandesa.

Cães de aluguel

2008-02-29T14:21:00.000-03:00

Quando eles não estão por ali, dá para notar a ausência e questionar em que canto da cidade moram. Um homem e uma mulher, de idade mediana. Não se sabe bem qual é a relação que os une, mas fica perceptível que conversam por gestos e palavras, mas de longe, quando o sinal fecha, nota-se que um retruca com o que o outro diz. A mulher, nem gorda nem magra, tem o cabelo todo despenteado e faltam-lhe alguns dentes. A pele, já surrada pelo sol, não a impede de sentar na calçada da esquina e ficar ordenando para que todos os carros se movam, mesmo o sinal estando vermelho. Ela faz gestos rápidos como um guarda de trânsito nervoso, e depois, mesmo sentada, pede de longe uma esmola para quem passa a pé, de ônibus ou de carro. Os distraídos nem dão bola. Alguns fecham o vidro do carro, outros já negam com a cabeça o que ainda nem foi pedido, e alguns olhos atentos, longe das divagações pensadas no trajeto, riem da cena da senhora que tagarela com as mãos. O senhor a acompanha. Bem magro e com os cabelos brancos, permanece mais de boca fechada do que ela. Não é tão gesticulador mas é quem dá comida para os cães. São sempre dois, pulguentinhos e despenteados vestidos com coleiras de diferente cor. Para cada um, um pote velho de sorvete, cheio de comida, talvez tirada do lixo, talvez resto da feira, ou até mesmo esmola. Quando não ficam presos às grades da escolinha estadual na esquina, ficam soltos no canteiro em meio à avenida Alberto Sarmento. Fazem companhia aos pais de aluguel que, possivelmente, os tiraram das ruas de solidão e da fome, e os levaram para perto de um lar sem teto.
Ao menos os cães, sempre estão alimentados. Outro dia havia só um sentado ao lado dos donos, que se refrescavam com um copo cheio de algum líquido que matava a sede. Talvez os estômagos estivessem vazios mas o ser de quatro patas estava bem alimentado.
E a senhora insiste na idéia de fazer os carros avançarem o sinal vermelho. Os fios de cabelo dela se confundem com as vestes que usa. Igual às suas pernas largadas no chão, com os olhos vazios, o cão deitado espera ansiosamente pela comida. Ela deve se chamar Maria. Maria da Silva, cara de gente brasileira.

Dicotômico

2008-02-28T21:12:00.005-03:00

As ações fogem do controle. O pão cai com a manteiga para baixo e o copo de água estoura plástico em cima de meus pés. Hoje o dia foi dicotômico. Passei o tempo todo me questionando sobre a existência das pessoas Redondas e das pessoas Quadradas. É nítido o reflexo do quadrado nos discursos dicotômicos, que as respostas estão ou certas ou erradas e a individualidade não conta. O redondo é circular, não que sempre começe e termine voltando para o início, mas que ele desliza, desliza, percorre, evolui. Os cantos angularmente quadrados suportam apenas um percurso reto, e já sabe onde vai acabar o fim, aliás, já prevê o fim.

Estou cansada das opiniões quadradísticas que ouço, ainda suportadas por teorias que têm fim em si mesma, sem capacitar a individualidade de um ser para as respostas. Modernos e pós-modernos. A paisagem é outra...A cena urbana não é linear e a fonte dos meus olhos dilatam diferentemente da sua. Tudo se mistura, tempo e espaço, sem limite. O meu céu não tem a mesma cor que o seu e eu não sei amarrar o meu sapato tão apertado que me tire o ar. Prefiro respirar longamente e sorrir ao ver dois pares de asas nas costas de uma criança no banco de ônibus, a provar do mesmo café amargo todas as mesmas horas do meu dia. A arte depende do fruidor para acabar a obra, digna de transformação. A cena muda pode falar tão alto em meus ouvidos ao mesmo tempo que um pernilongo me pica. A ilusão ótica de ver uma beija-flor parado pode ser real sim, se eu quiser. Os meus sonhos derretidos têm significado de lembrança e saudade enquanto olho as duas meninas na rua, passando fome, e brincando com o próprio reflexo na porta do banco. A simplicidade da cena compõe a poesia fresca...

Quantos cheiros alimentam a minha máquina narisal e quantos suspiros compões uma única rosa. Quero ir até a lua, encontrar com suas crateras Redondas. Quero lavar meus pares de asas, por mais que cortem suas bordas.

Trocando em miúdos

2007-12-30T21:58:00.000-02:00

O primeiro a me dar Feliz Natal este ano foi o Pane de Tone, com seu perfume inebriante, dentro das caixinhas amarelas, expostas no mercado já no final de Setembro. Agora, nos últimos dias do ano, não aguento mais vê-lo, mas o angradeço por ter feito parte de tantos cafés-da-tarde e cafés-da-manhã ao lado de pessoas queridas ou somente comigo mesmo. Enfim chegaram os últimos dias de um ano...não sei bem o que significa, de verdade, essa festa de branco e prata que fazem do dia 31 para o dia 1º. Mas mesmo assim, quando estouram os fogos, quando as romãs são comidas, e quando a champagne estoura nas taças borbulhantes, eu respiro fundo e transbordo todos os meus sentimentos mais cheios de amor.

A mídia, em geral, consegue fazer uma ótima retrospectiva dos momentos públicos mais marcantes que se passaram em 2007; minha mente, ainda um computador primário, não consegue fornecer em dados quantos dias chorei, quantos sorri, quantos segundos odiei e quantas horas amei. Mas ficaram no meu sorriso a cor de todas as borboletas que cruzaram meu caminho nos momentos mais inesperados, os céus em diferentes tons ao final de tardes de calor ou frio, as árvores que preencheram minha vista lá para cima, do assubiar dos passarinhos em meio a tantas businas, dos bom-dias, boa-tardes e boa-noites inesperados, do açúcar a mais, do café em companhia, das saias rodando. Dos longos cabelos loiros lisos, pretos enrolados, curtos, finos ou grossos das mulheres de minha vida. Dos telefonemas de lembranças, dos primeiros-socorros nas casas que também se tornaram minhas, das saladas nos finais de noite, do sushi redondamente secreto, das horas marcadas, das madrugadas desmarcadas. Dos shows. Das cantorias, das danças inesperadas, das malditas fervidas em caldeirões, das lágrimas de saudade, dos sorrisos de amor, das despedidas sem motivo, das palavras de aconchego. Do primeiro dia de labuta, da pressa, dos fechamentos intermináveis, das pizzas. Das passagens e conquistas. Da música. Do vôo. Da transfiguração. Da saída do casulo para torna-se borboleta.

Das asas que atropelaram minha vida quando achei-me. Do sorriso farto e do afago carinhoso. Dos olhos profundos e do abraço infinito. Do cheiro de magia a nascer na realidade abafada e sufocante. Das canções juntas, das roupas de antes. Do perfume novo. De novo, no novo abraço. Das cartas regadas a vinho e das taças. Do coração, de verdade. Das noites com cheiro de dama-da-noite e dos dias intensamente vividos em 24 horas por 2 segundos. Do real se tornar sonho desejável e alcançável. Da crença de existir, e não apenas desistir. Dos monumentos planejados. Das velas acesas, depois derretidas. Das estruturas flutuantes. Do amor. Do novo sentido.

Como é bom degustar o sabor de cada cheiro....
Como é amável ver cada som....
Como é delirante sentir cada sentido...

Neste ano embriaguei-me de sentidos. Corroí cada segundo.

Obrigada àqueles que ajudaram a construir, cada dia, um pouquinho de mim. E aqui dentro, fica um pouquinho de todos os que me deram o céu para voar e o mar para mergulhar. Foi uma honra estar ao lado de todos.

Mais sensibilidade. Honra e Glória, sempre.

Pastel de feira

2007-12-05T14:12:00.000-02:00

Terça é Feira. Enquanto as frutas estão novas e com gotículas da água que o feirante jogou por cima, para que os vegetais fiquem com ar de frescos e convidativos, os senhores e senhoras arrastam os carrinhos, de feira. A criança corre atrás da pomba, gritando para que voe, voe logo, bem alto. Depois ri...O óleo do pastéis está borbulhante e muitos escolhem-no para forrar o estômago de café da manhã. Outros caminham, caminham, circulam, olham o morango vermelho por cima e verde por baixo, a manga cheirosa, o abacaxi já cortado em fatias e suculentamente ácido, as maçãs tão perfeitas quanto a da Branca de Neve, o cheiro forte do peixe fresco já com as moscas a rondar, os queijos e laticínios natural sem soda cáustica, a banana amarela cheia de pintas no ponto, a melancia vermelha inteira por dentro e verde listrada por fora.

Ao final da feira, as barracas começam a ser desmontadas, com a rápida prática de quem madrugou para montá-las. Tira-se a lona, e joga-a ao chão para dobrá-la perfeitamente. E o circo começa a ir embora. Os palhaços ainda com a maquiagem, não vêem a hora de recolher tudo e chegar em casa. Contar quantas notas conseguiram juntar e começar a regar a fonta para a feira da próxima semana. O que sobra? Folhas, alguns frutos podres por ali, logados. O saco de lixo já espera o conteúdo. A vassoura pessada e longa começa a varrer. E vêm as pombas, todas elas, gordas, com o papo cheio de migalhas restantes andam balançando a cabeça para frente e para trás. Começam a voar em busca de mais comida. De longe, o tamanho as confunde com galinhas. De repente, uma é atropelada por um carro. Seu sangue gordo espalhado pelo asfalto é sinal de menos uma. Chega a senhora magra, quase pele e osso, com seus sacos cheios de vazio, com seu estômago vazio de ar. Senta perto das pombas, gordas. Sua pele colada no osso, calcificado, colado, faminto. Não sobrou nada no chão para beliscar. Então senta, e fica a imaginar.

O pão nosso de cada dia

2007-11-13T16:15:00.000-02:00

O senhor entrou pela porta do meio pois já tinha mais que 60 e o cobrador , com sua barriga alta para apoiar os braços, seus óculos suados e sua vista meio de canto, já foi dizendo "Lá vem ele, vai entrar assobiando". E não deu outra. O senhorzinho assobiou como um passarinho. Vestia um chapéu cinza, como dos malandros daquela época, mas não calçava sapatos lustrosos. Sorriu, sentou no banco não reservado para idosos, e acenou para o cobrador: "Já almoçou hoje?". O caminho é o mesmo, mas o horário não. A árvore alta que caiu na creche continua atrapalhando a calçada. Aquela rua, esburacada, balança os seios cansados da senhora encostada no vidro. O cobrador não resiste a um rabo de saia e o puta-que-pariu está suado. O menino das flores vende meia dúzia por quatro, o garçom já sabe que o pedido é um expresso. O cheiro de pão enjoa todas as tardes, mas os açúcares são imbatíveis. O céu reclama, reclama, mas não chove e se chove, o povo reclama. O tamanho da ladeira não diminui, diminui a quatidade de cadeiras com o suor das seis horas da tarde. A curva parece de beira de rio; de pé, só ficam os fortes. São dezenove degraus até lá em cima.

São tantas batidas de asa quanto meu coração pode palpitar...

Uma visita inesperada

2007-09-21T17:05:00.000-03:00

Inusitadamente, aconteceu que, hoje, em meio a aula de Legislação, vi um pássaro voando perto da janela. Pensei que fossem as andorinhas, costumeiras visitantes da região, ou alguma das corujas que ficam a observar - como o Olho Que Tudo Vê - ali, no morrinho do falecido Platô. Mas não era. Foi a primeira vez que vi tucanos voando...soltos...tão perto. A impressão que tenho é que essas aves moram bem longe do calor do asfalto e dos muros quentes ao final do dia. Estavam a ir e vir. Creio que era um casal. E com aquele bico cheio das cores de uma palheta aquarelável, e o corpo preto, me levaram para voar junto deles e perder minha atenção de vista. O Código de Ética se tornou menos importante que a cor do céu naquele instante. Bem menos importante, também, do que o caminho que eu percorreria para chegar até o ninho dos tucanos. Fui para longe, bem longe. Será que eles entendem? Entendem que as construções de concreto, tão sólidas e cinzas, não sorvem a água da terra como as árvores que estão acostumados a pousar. Será que sabem? Sabem que que os vidros de um aquário são o limite invisível. Talvez aquelas aves estivessem ali, perdidas, fora do seu habitat normal....e real. E aquilo tudo, para eles, fosse irreal. Com limites que você bate a cara e sangra, machuca, dói. Contrário para mim, a Natureza se torna cada vez mais irreal, perto do asfalto e das paredes e muros de concreto, lugar para ser visitado e adorado. As muralhas se tornam cada vez mais altas e intransponíveis. Parece que as árvores que sobrevivem por aqui, estão cada vez mais sufocadas pela coleira de cimento que as sufoca. E parece que eu, respiro cada vez menos.
Que os céus chorem.

Batimentos

2007-09-07T09:04:00.000-03:00

Acordar perdendo hora. Isso já significava que eu iria ficar sem meu café preto-pretinho logo pela manhã. O que também já significava que meu sono seria, em dobro, maior do que o esperado. Mas o que fazer quando você escolhe, dormindo ainda, aquela roupa confortável e aquele chinelo de ficar em casa para sair às 7h30 da manhã sem saber que voltaria só às 7h30 da noite...
O problema não era esse, e sim que, no meio desse dia, meus pés teriam que andar da Orozimbo Maia até o Centro de Convivência numa velocidade que os chinelos não deixavam eu calçar. E o sol? Parecia Dezembro, daqueles dias de calor que o suor escorre pelo peito e pelas pernas. Já sentiu? Já sentiu você derretendo ao sol das 2h da tarde? Atrasada para o trabalho, de chinelo, e uma saia que não te ajuda a caminhar. E o pior: Aqueles simpáticos comentários pelo meio da rua, como se você fosse uma vitrine. "Nossa eim....que saia". Que saia o que? Bonito pano? Desnecessário. Enquanto isso, dentro do meu estômago: nada, nadica. Enquanto isso, fora de mim, olhando para os lados e para cima, vi um ipê branco, gigante. Me comprimentou, acenou para mim, e derramou algumas de suas flores. Eu sorri, agraciada pela sua beleza e imponência e o agradeci por embelezar meu momento. Ao final do dia, passando ao lado do Instituto do Coração, um som apitava do estacionamento ao lado. Era um som repetido, com espaços de tempo, igual àqueles aparelhos que medem os batimentos cardíacos. E por não estar com a sonoridade contínua, longa, sem espaçamentos, senti o perfume da Dama-da-Noite. Sorri. Senti. Respirei. Profunda, e longamente.

Dia Plúmbeo

2007-08-28T18:37:00.000-03:00

Plúmbeo. Acordei achando que as nuvens iriam chorar mas nem uma gota caiu do céu, e assim ficou, durante toda uma segunda-feira nublada, o céu carrancudo e sonolento. Confesso que dias assim me deixam tão sono-lenta, pronta para ficar parada. Ao som de Pink Floyd...Acho que combina muito com um dia como esses. Um som divagante...extendido...prolongado...lentamente...na velocidade de um queijo quando derrete na sua capacidade de esticar tão lentamente. Mas creio que não foi só eu que me senti assim nesta segunda-feira. Ao voltar da faculdade, no meio de uma calçada grande o suficiente para ser notada, havia uma senhora de cabelos brancos. Ela carregava uma sacola em um dos braços dobrados, pois estava a usar as duas mãos para descascar uma banana. Mas talvez, como eu, sua morosidade do dia, não a permitiu andar e descascar a banana ao mesmo tempo. Ela simplesmente parou, e descascou, lentamente, no tempo dela.

Eu também parei, no começo da noite, no meio da calçada. Mas por outro motivo. Era algo exorbitante, algo mágico...algo fora do alcance de minhas mãos, que por algum motivo, estava avermelhada. Assustei-me ao subir minha ladeira diária, quando divagando meus pensamentos aos ventos, vi a Lua por entre as construções de concreto cheia de andares acesos e apagados. Era Ela. Estava lá. Tímida em alguns momentos em que as nuvens eram varridas por cima dela. Me fez parar...ali, no meio da calçada. E por segundos, me perder. Me perder de mim e respirar profundamente. Me perder do meu ofegante peito. O vento estava leve. Colocaria uma rede ali, em cima daquele segundo, e me penduraria nas horas do tempo. Ou dançaria 'Moon River' de olhos fechados, com os braços pro alto, como quando fazemos ao tomar um banho de chuva. Bailando, sentindo, respirando, voando....alto...

Ato I - Parindo

2007-08-25T13:28:00.000-03:00

Enfim, resolvi parir meu blog. Depois de pensar muito antes de realizar tal ação, resolvi que organizar a minha mente, que é grávida de idéias. Talvez aqui eu consiga organizá-las em linhas sobrepostas. Na minha mente, elas se misturam; ficam girando, mesclando, desorganizando. Um exercício de tecnologia para mim, que gosto de escrever meus pensamentos em papéis que se dissolvem, sem data sem tempo.
Bem vindos ao meu mundo, aos meus olhares.
Ao Palco de minha Vida.